Стихи как письма снов...
Сны... непрожитые жизни...
Неуловимо мелькающие в пределах сознания.
Так прозрачны, может даже призрачны...
Бестелесны... потому не доступны другим.
Но вложив свою суть в строки...
Наполнив их волнениями, переживаниями, чувствами...
Явили себя миру...
Ведь теперь у них есть плоть, форма...
Листок бумаги, заполненный вязью фраз и слов,
Стал их телом. Смысл слов - стал их духом.
Чувства, наполняющие строки - стали их душой.
Теперь, непрожитые жизни живут.
Может время, сохранит их на века в памяти многих,
А может сотрёт в пыль очень быстро и безжалостно...
Ведь время не имеет жалости...
Но это, для них не имеет значения...
Ведь они жили! Пусть их тела не имели крови и бьющегося сердца...
Но чувств, они имели не меньше...
И душа их, была ранима так же.
Словно вестники мира другого, прикасаясь к миру этому,
Создают впечатления, волнующие разум своим касанием... таким,
Что нежнее, чем прикосновение бабочки севшей на ладонь.
Таким, как блик солнца на воде или мерцание звёзд где-то за горизонтом...
Невидимое нами, но существующее... просто так,
Само по себе, без нас.