Наша жизнь – как коробка с клубками ниток. Одни давно смотаны, другие потихоньку начала грызть моль, ниточки от третьих уходят куда-то далеко. Одни натянуты, как струна. С другими всегда чувствуешь, что там, на другом конце, ее берегут, как и ты. Если твой клубочек нечаянно размотался, с другой стороны ниточку аккуратно подматывают на свой. И ты чувствуешь это. Не только тебе, но и другому очень важно быть связанным с тобой.
Когда тебе грустно или больно, ты тихонечко дернешь за свой конец, а там, где-то далеко, в тот же миг откликнутся, легонечко подергав своим. И на душе становится легче.
Как все же грустно смотреть на те, которые давно уже ни с кем не связывают! Как не старался, увы. У ниточки два конца. Бывает, что с той стороны нет желания быть связанным с тобой. Сколько их таких, свободных от забот, привязанностей. Но вот странные существа люди! Знают ведь, что этот клубочек давно уж можно смотать, а цвет ниточки никак не дает успокоится… Сколько бы не пылили вокруг, сколько бы не топтали ее прохожие, рука боится взять клубочек и свернуть все.
«Нас связывает невидимая нить…» Порой мы даже и не задумываемся о смысле этих слов. До тех пор, пока ниточка, повиснув безжизненно в воздухе, не начнет медленно падать вниз. И все… Какой осязаемой вдруг становится она! Как тяжелый канат, намокший от соленой морской воды. Смотришь на свои изодранные в кровь ладони, измученные руки, и говоришь: «Я сделал все, что мог…» Все ли?.. Так ли уж старался?..
На эти смотреть без стыда и обиды невозможно. В жизни у каждого они есть. В коробке у них свое место, в самом дальнем уголке, невидимом для посторонних глаз. Особенные, бесцветные. Ниточки собственного театра марионеток. Многие не очень охотно признаются, что в их жизни такие были, а они, как не странно, есть. Человек слаб. Влюбляясь, многие сами вытягивали вперед руки, ноги, давая набросить на них петельки. Готовые на все ради любви, плясали, хлопали в ладошки, мгновенно поворачивали голову в ту сторону, с которой нить, повинуясь чужой воле, натягивалась. О таких мгновениях в жизни всегда вспоминать тяжело. Конец у таких историй всегда один: кукловод, заскучавший от игры с вами, бросает свое нехитрое приспособление и уходит. То ли от злости на него, то ли ради собственного развлечения, кукловодами становимся мы сами. Увы, рано или поздно, все эти ниточки либо рвутся без сожаления, либо сматываются на память о былых разочарованиях.
Есть еще одни клубки. Сколько бы лет не прошло, они всегда у нас под рукой. Клубочки надежды. Затаив дыхание, мы до конца дней верим, что в один прекрасный миг милая нашему сердцу рука однажды решит взять свой конец нити. Они самые яркие! Как бы не светило солнце, как бы не старалось их выжечь, обесцветить – тщетно. Память не выгорает.
Как тяжело, проснувшись утром, понимать, что и в этот раз кончик ниточки брать не стали… Значит, все опять приснилось…