Я с рождения не примирюсь с этим миром никак...

Евгений Лихачёв
Я с рождения не примирюсь с этим миром никак.
Мама сказала, что жить не хотел, выпрыгнув из тела её, другие орали на простыне, а я стонал и отворачивался,
и потом мне разрезали череп, и вернули под грудь посиневшего, с двумя вопросами в глазах: "Зачем?" и "За что?".
Смотрю на старые фото, и не примиряюсь, и не узнаю этого мира ни сейчас, ни тогда.
Вроде бы, всё как у людей, по предписанному, и расписанному, вроде по тем же тропинкам, в снегу, или в полыни.
А потом сказали - нет.
Ударился лбом об стену, и затылком об лёд. И с трудом вспоминаю лица.
А они приходят во снах, и говорят, что - были. А я не верю.
А я не помню, и вспоминаю лишь закоулки дворов, и солнце, что падает в закатных лучах на стекло чужих окон.
Я им даже молиться готов, по неправедности своей, лучам этим в отражениях.
Никогда не оправдаюсь.
Людей люблю, и не переношу одновременно, и не знаю что с этим делать.
У меня даже исповедь не примут во святых дворах.
Скажут, или почувствуют, но всё равно дадут знать - пшёл вон.
Этого и не приемлю, в одеяло, в оставшемся доме, кутаясь.
Каким бы там ни был, а живу, никому не навязываясь. Руку ближнему протягиваю, и убеждаю соседа искренне, что жить будем вечно.
И сосед верит, без споров, и дискуссий, потому что трезв, и праведен, как апостол.
И я ему верю, и раскрываю книги на случайных страницах, проговаривая вслух текст, и в полном убеждении - выживу!