Я бы стих написал, только вот не могу.
Друг встревожен: — Устал? Позвоночник в дугу,
Вовсе белы виски, голос тих, глуховат,
От зелёной тоски переходишь на мат.
— Да, наверное, так, ты как в воду, смотрел.
Был волшебник я, маг, но забыл, что умел.
Чужд мне нынешний мир, ложь всесильных господ,
Средь чумы званый пир и рабам приговор:
Жить и милостей ждать от бессменных элит…
Эх, такую их мать, Бог, куда же глядит?
— Успокойся, дружок! Ты не голоден — сыт,
Что тебе, милый мой, до продажных элит?
Про любовь стих пиши, про благие дела,
Их народ совершил вопреки силам зла.
— Ладно, стих напишу. Дай, пожалуйста, срок,
Перейду я межу. Да поможет мне Бог!