Когда-то был большой дом. Два этажа в особняке – немаловажны не только по пространству, они важны лестницей с поворотом, по которой чаще всего следует идти осторожно, держась за перила, с которой легко можно лететь головой вниз, находясь между эйфорией и реальностью. Добравшись до отведённой тебе верхней комнаты, зарываешься в одеяло и замираешь. Снизу слышны звуки, и негромкий разговор. Опять же, шаги по лестнице, мягкий стук закрывающихся дверей личных апартаментов.
Закрыв глаза, продолжаешь видеть весь дом изнутри, и снаружи одновременно.
Хорошо, что все рядом, неизбывное одиночество уступает место умиротворению. Не надо дрожать от холода и ужаса, всегда есть кому вызвать «скорую», хотя что за бред.
Превращаешься в тюленя, ценящего тепло и уют. Тьфу, прости Господи.
В духе начинаешь работать ночным обходчиком с колотушкой – в Багдаде всё спокойно. Почему бы и нет? На втором этаже дети видят сны, и вообще редко падают с лестницы, по сравнению с тобой, выходящим в ночь, осторожно шаркающим, боящимся громыхнуть лишний раз чем-нибудь звонким.
Не мой дом, не мой. Хранить покой пары десятков человек дано не каждому. Поэтому и курю гостем, на крыльце чужого благополучия, призраком с колотушкой.