ОПЯТЬ, опять сознания поток,
И искры исчезают от костра,
Мой Сказочник упрям и одинок,
Его влечет любовная игра...
Про белое - на платье подвенечном
Про желтое - осеннюю листву.
И про экстаз, что в мире быстротечном
Придал стиху наив и пестроту...
И не переведя дыханья даже ,
На кухню нас из леса переносит,
- Позвольте, от костра на пальцах сажа,
Но Сказочник хрусталь уже подносит...
ЕМУ Любимой образ очи застит,
Ее лишь видит табуретопреклоненной,
Так что ж простим его за то, что Счастлив ,
За то, что ОН - ПОЭТ Влюбленный ?!