День призрак. Был и нет. Растаял в белой дымке времени.
Как хорошо, что день! Случается и году испариться.
Порой не только год, не всякой жизни удаётся сбыться.
Быть может слишком поспешил ездок, коснувшись стремени?
Жизнь тоже призрак. То она видна и ощутима жалким телом,
То путается, словно шёлковая нить, тугими узелками,
То мокнет, то горит, а то и вовсе противоречит смыслу дела,
Стремясь искать и находить то, что, увы, не с нами.
День. Жизнь. Поток начал и, может быть, кончин (не окончаний).
Тревога радости и парадокс уныний, как в утро иней.
Звон смеха россыпью с гримасой счастья, и вдруг отчаянье.
И судьи судеб на излом кромсают чью-то жизнь, (не линию).
Мы тоже призраки, умеющие чувствовать и на кого-то злиться.
Нас кто-то зарядил, запрограммировал, как роботов, энергией тепла.
Порой мы плачем, чтобы вслед опомниться и над собой повеселиться.
Зло истребляем силой, полагая, что в поисках идём добра.
Но это всё мираж. Когда конец настанет, мир остановится. Замрёт.
Мудрец замолкнет. Что сказать он может, когда рождённый, вслед умрёт.