***
Идет снег. Я вижу, как он медленно падает на землю, растворяясь в этой белой манной каше. И вот он на моих рукавицах – снег. Прекрасный, холодный и такой хрупкий к теплу. Кого же он мне напоминает?
Мимо проходят две девушки, они о чем-то беседуют. Я понимаю, что не нужно стоять столбом и идти по инерции, словно те двое.
Прекрасно. Зимний парк. Голые деревья, без всякой листвы. Я вижу их такими, какие они есть – обнаженными перед зимой.
Все бело – дорога, небо. Подумаешь, туман? Нет, прекрасное зимнее время, моя любимая пора.
Вот и скамья, усыпанная снегом. А ведь кто-то на нее садился, я вижу этот след. Я бы тоже села туда, но мне нужно идти дальше, не стоит останавливаться. Нужно идти.
Куда? Вперед.
Я смотрю вверх на убеленное небо, снежинки пролетают мимо, словно не хотят растаять на горячем лице.
Снова прохожие. Нужно снова идти.
Снег под ногами скрипит. Этот звук придает мне крохи уверенности, тогда я знаю, что иду по земле. Бесшумные шаги настораживают меня.
Вот и он, мост. Я боюсь по нему идти. Ветер снесет меня с ног, я погибну. Нет. Я удержусь на ногах, он не сможет. Робкими шажками, я иду по ветреному пути.
Нет, я не боюсь его. Это чувство… Я чувствую свободу. Она пронзает каждую мою клетку. Я хочу почувствовать ветер сильнее. Хочу поднять руки. Нельзя… Люди. Они не должны знать, что я чувствую. Это чувство великого только мое, им не понять. Не стоит им показывать, чем я наслаждаюсь.
Что это? Это утки? Похоже, что да. Я хочу увидеть их поближе.
Спуск пугает меня, но я должна справиться. Скользко. Ветрено. Я сейчас упаду.
- Держись. Ты не упадешь.
«Спасибо».
Какие же они красивые. Свободные.
Им не холодно? Вода ледяная. Наверное, я бы умерла, будь я на их месте.
И все же… Я бы хотела ими стать.
Это так грациозно. Каждое их движение…
Ближе, хочу видеть их ближе. Еще один спуск. На этот раз я не испугаюсь.
Перила слишком холодные. Я чувствую это даже через варежки. Но я не боюсь холода. Моя кровь слишком горячая.
Последняя ступень. Я могу спрыгнуть с нее, как будто я справилась с великим заданием.
Я снова застыла? Это глупо. Нужно двигаться дальше. Я переступлю эту ступень, как и все другие. Просто переступив.
Ах. Чем ближе я к ним, тем красивее они. Я увидела, как переливаются их смазанные перья. Вижу оранжевые лапки. Это мило. Но я никому об этом не скажу. Зачем? Я буду довольствоваться этим в одиночку. Этот момент мой.
Я загулялась. Уже час дня. Пора домой. Но зачем? Меня никто не ждет. Но если так, куда мне идти дальше?
Мне некуда идти. Я посмотрю на уток еще раз и скажу им: « Прощайте».
Это глупо, говорить уткам «прощай». Я просто развернусь и уйду. Пожалуй, так и случится.
- Прощайте…
Сглупила. Но… Я улыбаюсь? И правда, улыбаюсь. Порой, и прекрасное заслуживает свое «прощай».
Интересно, я заслужу эти слова?
Ах, снова загрустила.
Пора топать туда, где меня никто не ждет…