О вишнях
Помню как мы однажды с Отцом ходили за вишнями. Конец июня. В то лето жара уже валила с самого утра. Я сидел в одних трусах в кресле и смотрел телевизор. Помню как в то утро Отец меня спросил, внезапно появившись с прихожей.
-Вишен хочешь?
-Да, конечно. - Я ему ответил.
-В таком случае подминай свою жопу из кресла и одевайся.
Я застыл. Я то думал, он мне сейчас даст тарелку полную вишен, а он…
-А знаешь что-то я передумал, не хочу я.
На что он мне ответил. - Быстро встал и оделся. - И сразу же продолжил. - Знаешь, сын, в этом мире, для того что бы что то получить, надо это заработать.
Вот такие слова он мне тогда сказал.
Помню удар мне в голову, когда я ответил ему что мне плевать и никуда я не пойду. Это был мой кроссовок, прилетевший в мой затылок, который кинул в меня Отец.
-Встал и оделся! - Коротко и уже другим тоном он повторил.
Я пыхтя словно старый паровоз, встал. Натянул на себя шорты, затем носки, футболку. Поднял с пола свой кроссовок и направился в прихожую, где меня уже собранный ждал Отец.
Он стоял там рядом с дверью, в своих синих резиновых шлепанцах. В своих старых черных штанах с белыми полосками по бокам. И в такой же, черной, старой футболке. Старый уже и с новым ведром, которое одолжил у соседа.
-Давай быстрей, что копаешься!
На что я что-то промычал, не помню что именно, я тогда злился на него, можно даже сказать ненавидел. Но все же, быстро обулся и зашнуровал свои кроссовки.
-Я готов!
Отец открыл дверь, подождал пока я выйду первым. Затем закрыл ее на ключ и уже у выхода с подъезда догнал меня.
Мы жили на первом этаже, девятиэтажного здания. Во втором подъезде, со стороны магазина который был пристроен к самому дому. Там же и находился въезд во двор. Хотя по нумерации квартир, если считать то, подъезд был третьим, со стороны березняка где был тупик. Как так получилось, я не знаю. Возможно те кто нумеровал квартиры не знал, что было бы легче объяснить знакомым, почтальону или врачу, где ты живешь, если бы нумерация начиналась со стороны въезда во двор, а не с стороны леса. Вот так и получалось, люди приходили и ждали, постоянно заходили не в тот подъезд, блуждали по двору, путались, искали, спрашивали где какая квартира находиться. Полная неразбериха.
Впрочем за вишнями далеко не надо было идти, они росли у нас во дворе. Даже сейчас навещая родительский дом я иногда останавливаюсь, там где когда-то стоял с ведром. А рядом Отец, с трехметровой палкой. На конце которой была прикреплена обрезанная пивная пластиковая бутылка, на обрезанной грани которой было несколько прорезей через которые Отец задевал красные плоды. Таким образом, не залазя на дерево сам и слава богу не дергая меня по этому поводу, снимал с самого верха спелые ягоды. Затем набрав в бутылку с десяток вишен, опускал их мне в ведро, и повторял все заново, по тому же принципу. Поднять, захватить, провернуть, опустить и наконец вытряхнуть. Так продолжалось пока с пол ведра не было набито темно красными ягодами. Не знаю почему именно пол ведра. Возможно это потому что дерево было не нашим, а дворовым и таким образом Отец просто не хотел ругаться с соседями. Мол, гляди, порвали все вишни и ничего не оставили другим. Сколько себя помню, кроме нас, никто их так и не рвал себе. Так и сгнивали, падая переспев на землю. Бывало что дети насобираю по жмени, да алкаши местные, на закуску и все. Кроме Отца никому не было дела до этого дерева, даже мне.
-Не дергайся, успеешь еще нагуляться.
Я молча стоял с этим дурацким ведром, и ждал когда это уже закончиться. Мокрый от пота, как дурак.
А какой с них компот получался. Каждый раз, то на праздник или просто приходили к Отцу друзья. Вишневый компот служил делом. Старшие запивали, младшие просто пили. Помню как живот болел из за него…
Помню пришел со школы, у отца как всегда заседают друзья.
-Как дела в школе?
Услыхав как я шуршу в коридоре одеждой, из кухни, прокричал мне Он.
-Отлично! - На что я сразу же ответил.
Это был один из моих стандартных ответов на такого рода вопросы. Еще были ответы типа, нормально или как всегда. Что означало. В первом случае, т.е. отлично - без происшествий или хорошая оценка. Во втором, тройка. Золотая середина, где-то между черным и белым, серый день без приключений. А вот, как всегда, означало только одно. Хотя на самом деле, много чего, и не очень приятного. Это могла быть запись в дневнике, двойка или вообще что-то из разряда, прогулял урок, курил в туалете или подрался.
-Что значит отлично? А ну иди сюда, да и дневник захвати, посмотрим что там у тебя. - Отец рассмеялся.
Его громкий смех, прямо по кухне, дальше по коридору, через туалет и ванную, на право в прихожую, и к моим ушам, подобно водному потоку. А за ним еще потоки, но уже не отцовские а его друзей. Я почувствовал алкогольную горечь в смехе, и понял что веселье у них в разгаре. Я не любил когда отец пил. Да и вообще кто любит когда его родитель в хмеле.
В общем, выдохнув уподобившись отцу, я залез в свой портфель и достал от туда дневник.
-Держи. -Сказал я вручая дневник Отцу в руки. Он взял его, быстро пролистал и положил на стол, рядом с пустой стопкой.
-Есть хочешь? -Спросил он у меня.
-Нет. - На что я ответил, я не был голоден.
Не много о чем то задумавшись он посмотрел на меня.
-В таком случае налей себе соку. - И улыбнулся.
Так он называл свой компот, сок.
-В этом году он хорош. -Продолжил он.
В том году я ему его помогал собирать. Как дурак, стоя с соседским ведром на жаре в июньский день.
Я взял чистый стакан и прямо из банки, до верху, налил себе в стакан нашего соку. Помню он и вправду был хорош.
Посвящается моему отцу.