Я отстал от лирики, отстал от любви,
Ничто не греет мою душу,
И лишь иногда, в ночи, я пишу стихи,
Которые подогревают стужу.
Ни взгляды робкие , ни робкие сказания-
Ничто не греет больше,
Лишь только сладкие воспоминания,
Терзают молодую кожу.
Хотелось верить бы, что все пройдёт,
Что душа просто замерла,
Что её Солнышко еще взойдёт,
Что стихи лягут на слова.
Что мне, как прежде, улыбнётся
Та в которую влюблен,
Что надо мной воспрянет Солнце,
И прекратится страшный сон.
Что вновь поверю я в былое:
В честность, доброту, любовь,
Что сердце устремится в море,
В котором штормы закипели вновь.
Что как юнец смогу любить я:
Так жарко, пылко, как огонь,
Что позабуду я про время,
Которое меня истерло в кровь.
Чтобы все прошло плохое,
Осталось всё, за тридевять земель,
Чтоб перестал я быть изгоем,
Чтобы смог я вновь огнем гореть.
Ну а пока, в разлуках томных,
Я как поэт, сбившийся с Пути,
Плыву в мирах обширных и огромных,
В которых я не смог пройти.
Плыву один, и что с того?
Ведь сам себе я капитан,
А то что было - то прошло,
Но не излечишь прошлых ран.
А та, чей важен взор сейчас,
Наверное, об этом не узнает,
Но сердце бьётся, и не ровен час,
Когда оно оттает.
И вновь зажжется всё огнем,
Мне снова снесет крышу,
Но лишь прошу, не ставь меня с тряпьем,
Что живет как в норах мыши.