Старость ковыляла, средь деревьев леса,
разгребала листья, в поисках грибов
и, не проявляла, к белкам интереса,
и, не сочиняла, на ходу стихов.
Подойдя, к скамейке, опустилась грузно,
положила, наземь, свой пустой мешок...
От такого вида, стало лесу грустно,
он позвал на помощь, свежий ветерок...
Сон обнял усталость, старости хмурливой,-
он был безмятежный,- снились ей грибы...
Белка подбежала, вдруг, к мешку, пугливо,
опустила рядом, хвойные плоды...
Солнце приласкало, лучиком горячим
и, проснулась старость- было хорошо...
Осмотрела скарб свой, взором, еще зрячим...
А мешок наполнен,- что произошло...