На перемене Рита подарила мне открытку. Сделала ее дома. Подарила смущаясь, пошла на урок. Сделала для меня, дома. И вот теперь стою с этой открыткой, в которой столько нежности и тепла, что, кажется, не могу вместить его в себя. Эта девочка думала обо мне в выходные. Из такой же "благополучной" семьи как я.
К полудню меня становилось все меньше. Сознание слабело. Мысли увязали в нем. Я искала места, но не находила. Тревога нарастала. Смотрела в окно, подходила к стеклянной двери. Будто рассматриваю что-то снаружи. Жду чего-то. Или кого-то. Ищу. Но как обрести. Как узнать. Потеряла ли что-то или никогда этого не имела.
Чем больше силюсь понять что это, тем больше растворяюсь. Десятитысячная попытка провалилась.
Возвращаюсь за стол, сажусь, несколько раз отключаюсь, чуть не роняя голову. Прихожу в себя, понимая, что некоторое время раскачивалась с застывшим взглядом.
К концу дня меня уже нет. Это просто тело из которого что-то жадно смотрит наружу. Срыв будет сегодня.
Желтый школьный автобус едет по дороге. Водитель едет домой. Его рабочий день почти закончен.
Все, что могу о себе сказать сейчас - я в автобусе. Не знаю куда еду. Домой? Но это не дом для меня. С работы. Но это не моя работа.
Автобус пропускает холодный воздух во все щели. За окнами туман и снег со всех сторон и не угадать, что было раньше на месте этой леденящей бледной мертвой пустоты. Но и с ней вынуждена расстаться.
Гоню от себя эту мысль, выбираю в плеере музыку в которой смогу укрыться от этой навязчивости. Тщетно.
Дома в лихорадочном состоянии тяну время. Выпиваю антидепрессант и противосудорожное, пытаюсь справиться с импульсом. Ложусь в каком-то бессознательном состоянии. Но то, что внутри только набирает обороты. Мне хочется кричать от обиды, от безысходности. Бессилие.
Сломленная и обезумевшая иду в магазин.
Воспоминания о последнем эпизоде, последнем, но не единственном, когда среди ночи промывая желудок, молила жизнь не заканчиваться сейчас таким глупым образом, от очередного срыва, не приводят в чувство.
Я долбаный наркоман, долбаный пищевой наркоман.
Здесь, по ту сторону жизни, нет места ничему. Здесь нет отношений, нет любви, нет дружбы, нет преданности, нет чувств, нет искусства, нет спорта.
Только чертово ненасытное жерло.
Жить невыносимо, умирать страшно.