Однажды запятая напала на точку: взвилась-прыгнула сквозь строчку, начала врага хлестать и жечь охвостьем-закорючкой - точно саблей сечь, а точка ей в ответ:
-Хорош. Кривая. В эту ночку автор наш с натугой справил сем тыщ знаков. Бочку катишь.
Запятая:
-Ну, а ты ль не спину прячешь, круглая, за фактором усталости, да я б тебя без жалости вычеркнула, ведь ты не к месту
-Уж и не прячусь. Без иллюзий. Я уместней между „он поцеловал невесту” и „она тут же отдала концы”.
-Подлая, ты не достойна строчки на гнилом клочке бумаги, стыдиться, презирать, страшиться тебя обязаны творцы
-Что за фашистские замашки. Льстецы без грамот мнят Вас „няшкой”. В очередях за Вами киснут. И Вы даете им сполна...
-Ах ты негодная, вот, на
Огрела запятая точку так, что покатилась лихо та по ухабам да по кочкам авторского текста. Врезалась в чело вопроса, любопытного пройдохи. И спросил вопрос лениво:
-Что за дело? Или доху. в вас чернил вложил творец?
-Запятая. Чтоб ей пусто. В дальнем крайнем куске текста хочется ей быть одной.
-Что мешает стать вам вместе - точкой с запятой?
-Нет и нет, никак не выйдет, - задирает нос кривая, - мне охота быть отдельно, подчеркнуть длину и пафос вымученной творцом фразы, чтоб сложнее
-Ну и дура.
И пошла опять клубиться препинаний круговерть: била точку запятая, била запятую точка...
Пока не пришел восклицательный знак и не прекратил всю эту суходрочку.
И точка.
И точка.