Иной раз произведения мастеров слова могут оказывать на нас немыслимое воздействие. Конечно всё индивидуально. Ведь прочитанное мы пропускаем через призму своих личных переживаний и жизненного опыта.
Этим утром у меня не было запланировано каких-либо дел. Солнце медленно поднималось над горизонтом, растапливая утренний туман. В зарослях щебетали птахи, славя новорожденный день. В реке лениво плавились ее обитатели в серебристых доспехах. В душе было счастье.
Я окинул взором свою «лагерную» библиотеку. Так-с. Толстой, Горький, Паустовский пожалуй будут «тяжеловаты» для такого чудесного утра. А вот Пришвин в самый раз! И я, усевшись удобно в свое любимое кресло, взялся за чтение.
Я наслаждался. Пока не дошел до «Ромашки». Маленький рассказик в один абзац и девять строк. Я не успел даже среагировать умом, когда дошел до последней точки. Среагировала душа. И тот медленный заряд внутри, который взрывает ее непроизвольно в разные моменты нашей жизни. Осколки моей души вылетели слезами через глаза и воплем через горло. Я выл как белуга, захлебываясь в рыданиях.
Как?! Скажите мне, как можно уместить в таком объеме все произведения Толстого, четыре Евангелия, драму Христа и слезинку в уголках коровьих глаз, смотрящие в последний раз на этот белый свет перед забоем?