-Знаешь, похоже я люблю тебя. - нежные звуки, вылетающие из алых губ слегка приоткрытого рта.
На секунду в контрольной комнате звукозаписывающей студии становится очень тихо. Дым от многочисленных сигарет, окурки которых в пепельнице стоят на краю микшерного пульта, заполняют прямоугольную комнату так, что глаза застилает никотиновая пелена. Он отрывает голову от исписанных мелкими завитушками бумаг, что держал в руках. Не замечая, как те рассыпаются из разжатых рук, описывая мертвые петли в воздухе , юноша смотрит на неё голубыми вселенными. Он хочет сказать что-то в ответ, но выходит лишь сдавленный шёпот. Откашлявшись, человечек радостно спрашивает:
-Честно-честно?- глаза полыхают счастливой надеждой, он всем телом подаётся вперёд, сидя на кресле. Золотистые волосы еле поспевают за ним. Вопрос похоже не подразумевал ответа. Девушка выпускает из рук гитару, что болтается у неё на шее и прикасается к его скулам своими тонкими пальчиками. Рты сплетаются в поцелуе, губы становятся влажными. Спустя бесконечное мгновение они отстраняются, смотря друг другу во вселенные цвета воды в роднике. Оба краснеют, румянец выступает на загорелой коже. Его губы стали алыми от её помады.
-Я так давно это искал. - воодушевленный голос настолько переполняет счастье, что кажется, будто он разорвётся ярким светом.- Сейчас. Давай запишем, что осталось и пойдём на свежий воздух. Черт, куда делся листок с припевом?
Он нагибается, чтобы собрать валяющиеся записи. Девушка нажимает какие-то кнопки на пульте, видимо, готовясь к записи. Юноша заходит в комнату напротив. За стеклом видно, как он надевает наушники и подходит к микрофону в центре квадратной комнаты, стены которой утыканы чёрным поролоном для изоляции звука. Влюблённый взор падает на девушку за пультом. Он бегло читает текст, написанный на бумаге, затем смотрит на микрофон, затем снова на текст, опять на микрофон. Пытается что-то в него сказать, обхватив двумя руками за ножку, после отпускает. Смотрит непонимающе на текст. Затем удивленными глазами на неё. Что-то кричит в её сторону, попутно снимая громоздкие наушники.
-Я ничего не слышу. - пытается кричать она в ответ, указывая пальцем на уши.
Он вновь что-то говорит ей, затем, видимо, до него доходит, что он по ту сторону звукозаписи. Большими шагами дойдя до двери, он высовывает голову и задумчиво говорит:
-Представляешь, кажется мне больше не нужно петь.- он входит к ней, захлопывая за собой дверь. - Я писал песни, потому что не мог найти любовь. Поэтому у меня все тексты о счастье, о том каким оно должно быть. А сейчас появилась ты и... и я не вижу смысла продолжать. Теперь мне незачем писать.
Она улыбнулась от такого комплимента и, сняв гитару, сказала:
-Видимо, мне тоже. Идём прогуляемся.
А затем
Поцелуи. Букет роз в твоих руках. Её смех. Путешествия. Вечеринки. Друзья. Песни у костра. Без времени, без забот. Эксперименты. Секс. Кольца на безымянных пальцах. Поцелуй. Звон бокалов шампанского. Ребёнок. Работа, даже две, чтобы оплатить все кредиты. Ипотека, потому что так надо. Мешки под глазами. Её складки на боках. В бар с друзьями по выходным. Местная футбольная команда, от которой ты без ума. Алкоголь по пятницам, чтобы не быть в субботу. Экономия на контрацептивах, чтобы выплатить чёртову ипотеку. Ребёнок! Душный офис, потому что хорошая зарплата. Новости по телевизору, ибо удобно. Любишь её и своих спиногрызов, ведь так всё устроено и можно не париться. Скоро будет прожита первая половина жизни. Вот удача!
Пара стаканчиков пива в прокуренном и шумном баре. 40 лет, недавно стукнул юбилей. Располневшее лицо:
-как же мне всё это опостылело. Я больше не чувствую своей любви в ней, точнее в жалком сосуде, что от неё остался. Я ж, черт побери, музыкантом хотел стать. Я бы сердца людей музыкой радовал. Как?! Ну как мы могли сойти с дороги к мечте. Я не могу, не могу больше прозябать в этой клоаке с долгами и чьими-то желаниями. Я живу не свою жизнь!
Бородатое лицо с редкими сальными волосами по бокам черепа и прокуренным голосом отвечает, отхлебнув бурого яда с пенкой:
-Нытик, не будь женственным. У тебя ипотека, два ребёнка, располневшая жена и красавица- любовница. Приди в норму, не кисни, ты добился всего.
Грустные глаза веселеют и стекленеют:
-Да, ты прав, что-то я приуныл. - взмах руки, подзывающий молодую плоть в черно-белой униформе. - Гарсон, можете повторить?
А затем
Снова работа. Отдых в четырёхзвездном отеле Турции, ибо пять звёзд- слишком кашерно. Первые морщинки на её обвисшей груди. Сын в армии. Беременность дочери в 16. Поступление сына в местный лучший институт и твоя жена, хвастающая этим направо и налево. Аборт в 17. Седина на висках. Вечно полный холодильник. Любовница, что вытаскивает из тебя деньги на пару с ипотекой, скача на располневшем теле с криками, что ты- лучший ‘папик’ на земле. Смерть друзей- слёзы у могилы. Составление завещание при виде этой картины, просто так, на всякий случай. Бутыли алкоголя по вечерам, ибо так заведено, а может подсознательно заглушая боль. Дочь вышла замуж- внуки. Радость в старческих глазах. Летний пансионат со старухой-женой, просто потому что там тихо. Её напомаженные красные губы с седыми волосками в уголках рта: «я люблю тебя». Известие по пластмассовому телефону на спиральном проводе о смерти сына от передоза на одной из многочисленных тус, что каждый вечер проходят в городе, мужской голос блюстителя закона в трубку: «Мои соболезнования, но такой исход- не редкость». Её жалобный стон. Твой инфаркт!