Короче, я — Арка. Нет, это не псевдоним или прозвище, не кодовое имя агента под прикрытием и не кличка домашнего питомца. Я — архитектурный элемент, криволинейное перекрытие сквозного проёма в стене. Ну, вы поняли, да? В вашем городе наверняка куча таких же, как я, особенно если вы живёте в Питере. Там много арок, очень много.
Но я не в Питере. Я просто Арка, в каком-то городе где-то в России. Не знаю точно где, но знаю, что точно не Питер и не Москва. Наслышана про них от прохожих. И вот смотрю вокруг, и как-то не подходит под описание. Ритм не тот, атмосфера не та. Да и не будут люди говорить о поездке на выходные в столицу, находясь при этом в самой златоглавой. Нет. Как-то глупо.
Вот так и получается, что я — Арка, затерянная где-то на просторах огромной России. Стою тут уже больше шестидесяти лет и служу единственным въездом во двор. Со стороны улицы у меня даже ворота есть. Знаете, такие чугунные, черные, тяжелые. Калитка в них всегда открыта, заходи не хочу. Хотя будь моя воля, я б её на замок поставила. Жильцы то еще ладно, люди в основном приличные, не гадят. А вот прохожие всякие, бывает, зайдут тихой ночью, или от дождя прячась, а бывало, что и просто не найдя более подходящего места, да и насрут прямо на мои стены. Или нассут. Суки. Кто-нибудь покурить забежит, от ветра скрываясь, постоит, покурит, а бычки конечно во мне оставит. А я ведь их укрываю, службу им добрую служу. А они… неблагодарные. Бывало, что и жильцы что-нибудь такое выкинут. Но они редко, все-таки у себя дома гадить неудобно как-то.
Дом кстати большой такой. Ну, по меркам нашего города. Угловой, пятиэтажный. С трех сторон стены, с одной забор. А рядом пятиэтажек нет совсем. Я не видела. Так что мы тут самые высокие. И жильцов у нас много. И все разные. Правда тех, кто заезжал сюда, как только построили меня, уже не осталось почти. Пара человек на дом. Остальное всё — дети да внуки их, и новенькие разные, что на смену старикам пришли, квартиры у них купив. Такие дела.
Старички то все культурные были. Те, что первыми заехали. Хорошие люди были, ответственные, порядочные. А сейчас раз на раз. И с виду так не угадаешь сразу, не поймешь по наружности. Может и выглядит весь потрепанный, грязный какой-то, неухоженный. Но ведет себя культурно, мусор под ноги не бросает, прохожим не хамит. А бывает, идет франт, весь такой из себя, в пиджаке лощёном, так такая невежа, что ужас. И вот от таких, не знаю, как назвать-то культурно, замок бы повесила тоже.
А ещё меня покрасили недавно. В белый. Чистая такая теперь, белоснежная. И хорошо, с одной стороны, что всякие уродские надписи закрасили, там про соль что-то и спайс. Но такой красивый рисунок еще был. Мальчик какой-то нарисовал. Ночью. Прятался, боялся. А я бы за такое творчество благодарила наоборот. Хорошо
нарисовал. С чувством. Да и жильцы не против были. Но закрасили.
Заодно, зато и засохшую кровь тоже закрасили. Отмыть её всё как-то не могли. А теперь вместе со всем остальным закрасили. Недавно было. Мальчик молодой забежал в меня, спрятаться хотел. Весь запуганный был. Вещи мокрые от пота. Руки в крови, за бок держится. А у него оттуда темное такое прямо на асфальт капает. Припал к стене моей, отдохнуть хотел. А тут в ворота двое врываются, от которых убегал видимо. Ну, парниша уже даже не вставал. Зажмурился только, да лицо закрыл. А эти двое подошли к нему. Один по голове его как ударил наотмашь, а другой нож достает и в тот же бок. Да несколько раз. И уходят спокойно. Ох и страшно мне тогда было. Неспокойно. И жильцам тоже, хоть и парень вроде не местный. А всё равно боязно.
Ворота, кстати тоже подкрасили. Они теперь чуть не блестят чернотой своей. А раньше все какие-то тусклые были, грязные. До них и прикасаться-то никто не хотел. Испачкаться боялись в пыли вековой. Иногда только ребята какие-то молодые подойдут, потрогают ужасно грязные прутья решетки, порыскают между ними, да дальше по своим делам пойдут. Уж, зачем они это делают, не знаю. Но видимо мода такая щас у молодежи. Ребята-то разные всегда приходили, и не только к моим воротам.
Жаль только дожди начались. Осень как-никак. Когда дожди, людей мало на улице. Да и вообще как-то скучно, грустно. Время такое видимо. Но помню, бывало, начнется дождь, а рядом парочка гуляет какая-нибудь. Так они, от дождя чтобы спрятаться, забегут в меня спрятаться. И видно, порой, что свидание первое, стоят рядышком, за ручки держаться и с ноги на ногу переступают. Боятся ещё друг друга, хоть и тянутся. И вот стоят, мнутся, мнутся. А дождь сильный, не заканчивается. Ну и наконец мальчишка решится. Как обнимет одной рукой подругу, да прижмет к себе сильно, и губами своими неуверенно к её тонким прильнет. И застыло всё, как будто, в этот момент. И так хорошо сразу становится. И так люблю я такие моменты.
Но в последние время как-то все реже. Меньше романтики стало в людях. Все какие-то напористые, нетерпеливые. Все спешат, всё не терпится.
Ну а я, а я стою тут, и никуда мне не деться.
Вот бы мальчик тот еще раз пришел, да новое что-нибудь нарисовал. Красивое что-нибудь. Доброе.