Вот ходишь такой, очень грустный, в тоске,
По полю, по морю, по узкой доске;
Рыдая, сопливый, глядишь на дорогу,
На лес, на кладбище, на Бога, на Гогу.
Куда-то всё прёшься, уже никакой,
Всё сопли глотая, с застывшей слезой.
Вот куча навоза, там спят два бомжа -
Скользнула по роже скупая слеза.
Доползши до дома, напишешь сонет
Про то, что нет смысла и счастия нет.
Какая палитра! Какой стройный стих!
Сам Пушкин в сторонке нервозно затих.