Утро. Город начинал стягивать с себя пуховое одеяло из облаков, и солнышко устремило свой взор в окна. А за пределами стен последние дни лета проходят рука об руку с дождями. Таков мой славный Питер. Вот он, потягивается в постели и собирается вставать. “Доброе утро!” - мысленно говорю я своему самому любимому городу. “Доброе утро” - улыбается он мне в ответ. И лёгкая прохлада струится из приоткрытой форточки. Пора покидать объятия Морфея. Я встал и как обычно, неспеша собрался. Утреннее время всегда самое неизменное. Зубная щётка - кружка воды - тарелка - обувь. Начало дня приготовлено по старинному рецепту. Отпотчивали и пора заняться делом.
Я вышел из дома и наблюдаю, как люди покидают свои квартиры и устремляются на работу, но нет... никто не спешит. Такая тут атмосфера спокойного течения жизни. Торопиться нельзя, ведь вы в самом красивом городе на земле. В старой части города такой спокойный ритм вполне оправдан. Когда окажитесь там, посмотрите направо - старинный дом со своей изысканностью, посмотрите налево - там над крышами возвышается купол собора. И попробуйте-ка отыскать два одинаковых дома. Едва ли что-то получится. Что? Неужели приелись все эти прикрасы? Тогда забудьте всё что вы видели и взгляните обновлённым взором. Перед вами раскроется неповторимое зрелище. Но всё это есть в старинной части города, а тут... большинство не найдёт ничего особенного, кроме привычки никуда не спешить. Но только не я. Ведь там, где не встречаются особенные здания, наверняка найдутся особенные люди. Они есть всюду. В каждой улыбке и в каждом взгляде кроется что- то удивительное. Частицы чьей-то жизни, таимые в воспоминаниях. Вот подхожу к метро. А рядом башмачник в сером фартуке стоит рядом с небольшим киосочком, а на нём.... Заботливой рукой художника развешаны шнурки всех мыслимых красок. Они, словно оазис цвета, посреди песков серых улиц и зданий. А глаза у старого, совсем седого и немного сгорбленного башмачника, глубокие и чистые, с лёгкой ностальгией и грустью в глубине. Но, они живые. Смотришь в них и падаешь на самое дно... что там? В эту секунду я - аквалангист. Погружаюсь на глубину чужой жизни. А там пролетают дни, недели, месяцы. Киоск - старик - башмаки. День за днём он встаёт и развешивает свои разноцветные шнурки, как напоминание самому себе: мир полон красок. Дома его ждёт жена и готовит к вечеру ужин. У неё печальный взгляд и каждое движение наполнено спокойной неспешностью. Муж - её последний смысл. Все дети разъехались кто куда. Порой звонят, но больше из чувства долга и лишь иногда. Им не нужна более забота и помощь. А звонки с каждым годом только реже и реже. Вот и сготовит еды. Сидит, целый день, ждёт. То вязать вдруг начнёт что-то, то убирается в крохотной квартирке. А вечером встречает работника. Вот и день прошёл. А завтра будет ещё один. Погружаюсь глубже. Вот он, мужчина средних лет приехал в город. Он - хороший башмачник, работящий да таких ещё поискать нужно! Весёлый, с задоринкой в глазах! Улыбается и смотрит вокруг с надеждой. А рядом невеста молодая. Робкая она, и прижимается к своему суженому крепко. Большие города её всегда немного пугали. А он... оглядывается. В его мечтах открыть свою башмачную лавку и заработать денег и купить квартиру, а больше ничего для счастья и не нужно. Погружаюсь ещё глубже. Мальчишка бегает по полю. Дома делать нечего. Там голодно. После войны еды мало и единственный способ не хотеть есть - забыть обо всём. А для этого нужно бегать, прыгать, резвиться и в любой ситуации сохранять бодрость духа. Самые сильные люди всегда проходят через трудные испытания. И с каждым человек становится сильнее. Вот и он нечего не желает, ни о чём не жалеет и глаза полны озорства и восторга. “Вот только бы мне пару новых сапог” - думает он. - “Вот я тогда бы бегал…”. Всплываю с глубины. Вот он, старик в сером фартуке проплывает мимо. Он всё ещё немного ребёнок может только чуть-чуть. Но только поэтому он всё ещё жив и способен радоваться жизни. Ведь он всё ещё остаётся творцом, когда каждый день заботливо развешивает свои разноцветные шнурки на витрине...