Безнадежно

Мир дремы в осень поволок,
В меня вдавился потолок,
Разбухло сердце до краев.
И кто-то снова нездоров.
Мне говорили, что в стихах
Я, может быть, и не плоха...
Но людям нынче без нужды
Чужого "творчества" плоды.