- Давай, умрем вместе?
- Давай.
- Ты где? Как - не спрашиваю. Просто где? Я, к примеру, с удовольствием в Лимассоле. Там, зимним утром пахнет тиной мутное море. Словно предчувствие. Что пахнет? Ах, да – море. Конечно, море. Так. Стало быть, я в Лимассоле.
А ты? Ты где?
- Ну, безусловно, в Богом забытой Караганде. Или в Ангарске. Там вовсе нет моря и даже запаха нет, но река… Какая река! И озеро. Величественное, почти как море. Так что, где - то поближе к Срединной. Там тоже достаточно тины, и все углы в доме пропахли псиной. И перекрестки. Стало быть, вместе?
- Да очень просто. Легко и без малейшего сожаления. Когда ветер срезает угол замка, построенного из песчаника и несмотря на то, что ветром всегда рвет крыши, огранка происходит путём пассатов, и это прелестно…
Вместе, пусть даже за тысячи тысяч лье друг от друга, сдохнуть чудесно.
- Ты думаешь – пыль? То есть, надеешься, что мы станем пылью? Той самой, которую выдыхают радиотелескопы, кончая смешными фотками? Где в малиновом гало метагалактик спорят старые Боги и адепты божественных практик?
- Я думаю, да. Пыль. Или еще что-нибудь такое - кроме пыли. Мифы нас успокаивают: звезды ведь тоже любили. Здесь, на Земле, когда обладали телами. А потом превратились в замысловатых Шедар, Каф и Нави. И совсем на краю Вселенной – в стаю из гончих псов.
Можно кричать им: Ату! Гони! Лови!
И они, захлебнувшись искренне в лае, помчатся туда, где светят Шедар и Нави, чтобы поймать тебя и меня. То есть вас с нами… То есть я путаюсь в киселе. Из слов. Впрочем, не стоит вот так о любви.
- Секундочку, я не говорила о ни о какой любви! Я только о…
- Вот и я. О том же. Какая любовь? Нет никакой любви. Просто движемся осторожно под непостоянными небесами. Следуя вешкам, как на болоте; нащупывая твердые тропки.
- Ты не поверишь – я поначалу к тебе тоже так робко, как к одуванчику. Чтобы не дай Бог не сдуть…
- А говоришь не любовь.
- Естественно. Это всего лишь путь. Твой, мой. Других людей, звезд, галактик, созвездий. Главное то, что умрем вместе. Одновременно. Мы же договорились?
- Конечно, договорились! Но когда это будет?
- Не знаю. Никто не знает.
- Кстати, уже светает.
- Здорово, что остановились. А то слегка страшно.
- Тебе страшно? Мне – нет. Просто привык думать об этом.
- О чем думать? О чем? О звездах? О смерти? О Лимассоле?
- Да нет. Пожалуй, просто о море. Оно – бесконечное.
- Да кто же с тобою спорит…
- Море.
- Что «море»?
- Ладно. Давай. Увидимся скоро.
- Вскоре?
- Я говорю: - Скоро.
А море сдувало пыль с каменистых холмов Фамагусты, и далекое горе билось отчаянно ниточкой пульса.
В этой жизни, пожалуй, нет плюсов. Одни только минусы.
Но ты об этом не беспокойся.