Долго,очень долго петляет за мной одинокая старость.
Или радость.Хотя не встречается одинокой радости.
Не может быть.Радость всегда ищет товарища.Ей невмоготу оставаться
одной.Вот и гонит её наружу,вон из себя.
Умножиться,отразиться,как в зеркале,где-нибудь ещё.
Не так старость.Старость,как форма болезни,жаждет одиночества.
Спокойного угла,мягкого света,тёплого пледа,возможности остаться
наедине с памятью.Самое дорогое теперь,это память.
Воспоминания обретают особый вкус,вес,цвет,мягким сном
обволакивая душу...
Что несёт эта новая метель?Чьи следы заметает?
Того,кто отчаянно хочет прийти ко мне,а теперь не видит дороги?
Или может это я собрался следовать куда-то, за кем-то,но занесён путь?
Что это? Весёлая игра или желание отомстить? А может уберечь и спасти?
Или совсем просто:Ты расстилаешь передо мною от края до края,от горизонта до горизонта,чистую,
свежую как накрахмаленная рубаха, страницу жизни.
Да что там страницу,целый книжный свиток.
Вот он.Валяй,пиши.Твори всё новое! Старое прошло.
Равнодушно взирает на голое поле и вой ветра одинокий растерянный путник,
ослепший от бесполезной белизны и онемевший от одиночества...