Январь . Он такой разный. Даже для самого себя.
Она прыгает через крыши , играет на замерзших трубах всем Своим воображением , танцует с ветром , улыбается со Временем , спит в объятиях Лося , шепчет сказки Медведю , летает по заброшенным стройкам , пытаясь перекричать пустоту . Ее Январь наполнен мелкими и великими делами , словно это — мешок Деда Мороза , в который заглядываешь - и всем хватит подарков. И удивляешься вместимости этой красной сумки за плечом .
Солнце целится прямо в сердце и оно потихонечку тает , словно лед Весной . Весна не за горами , хотя должно еще пройти половина пути вокруг одной горы и куцый путь второй , чтобы проснуться в Марте и вспомнить , что Тепло уже рядом. Просто прячется Оно в разных уголках планеты под разными масками. Ибо у Природы не все так просто. Не все так - на ладони. Или нам так кажется ?
А Она пьет чай , ест баранки , читает книгу , которую позже нашепчет Медведю , и следит , чтобы Луна и Солнце помнили свой распорядок дня. Дверь Ее жилища закрывается со скрипом и холодный свет Луны напоминает , что пора смотреть калейдоскоп подсказок , как еще разрисовать свой день , пока есть Вечность и капелька Сказки в кармане Ее пальто.