У колумбария навечно вмёрзло лихо,
В мозгу звенит вопрос насущный
И ниши с прахом вопрошают тихо:
Что день готовит вам грядущий?
Пусть на погосте не растут цветы,
Пропали разом шлейфы меллотрона,
Не все воспоминания изжиты
В разрозненном регистре обертона.
Реминисценций всполохи сейчас
Слегка горьки и привкусом похожи.
Во множестве горит иконостас
Печальных мыслей ворох растревожив.
И вот уж гибнут чаяния в огнище,
И фатум истребит порыв невежд.
Здесь время переносит пепелище
В некрополь потервшихся надежд.
И больше не гудят набатом страсти,
Иссох вопрос такой насущный,
Ведь человек над ним не властен:
Что день готовит нам грядущий?