Худ. Ю. Чистяков
Милые друзья!
Последние годы я работал над книгой сказок
" МНЕ СНЯТСЯ ДАЛЁКИЕ СТРАНЫ, В КОТОРЫХ КОГДА -ТО Я ЖИЛ, И ВЫСОХШИЕ ОКЕАНЫ, В КОТОРЫХ Я РЫБОЙ СКОЛЬЗИЛ".
Мне кажется, что эта книга соединяет ЗОРОАСТРИЗМ, БУДДИЗМ, ИУДАИЗМ, ХРИСТИАНСТВО, ИСЛАМ и древнейшие языческие верования горцев...
Герой книги- сказочный персонаж Хоркаш Бободжон перемещается из Эпохи египетских фараонов и пирамид в наше время паучьих сетей интернета, банков, атомных и секс- бомб , голых королей шоу - бизнеса и лживых лилипутов - правителей...
В книгу вошло 20 сказок.
Вот одна из них!..
Быть может, это ответ вездесущему Гарри Поттеру!.."
"… Уже поздняя осень…Предзимье…
На вершины гор уже намело… насыпало альпийского свежего снега…
Много живого серебра…
Там, в снегах, стоят, плывут, ликуют мои любимые смолистые деревья-арчи…
А вокруг них, от их древесного дыханья-колыханья, тёмными кольцами просели… протаяли снега… снега…
Ах, вот где невиданная, нестерпимая свежесть… нетронутость… девственность… чистота!..
Ах! Где она у нас, у грешных человеков?.. Всё мы утратили в безумных городах…
Ах, вот тут бы, под арчами, жить, дышать да помирать!..
Истинно сказано: Бог возводит горы, а сатана строит города… Да!..
А когда мчишься на машине в город – мчишься к сатане…
И когда ты идёшь в горы – ты идёшь к Богу…
Но вспомним о Первопророке Зороастре… который бродил где-то в этих горах…
… А потом, под последними арчами, зороастрийские, траурные, величественные, летающие в двух мирах грифы расклюют… возьмут… унесут в небеса тебя - вместо земляного могильного червя!..
И ты станешь грифом летающим, а не червем ползущим… да!.. да… да…
А разве гриф не вольней, не слаще, чем червь?..
Да!.. Смерть зороастрийца иль буддиста – слаще других смертей…
А?.. Им легче умирать?.. У них – секрет безбоязненной смерти?..
… А пока я намесил глины липкой текучей и стал замазывать-заделывать дыры и щели в моей кривой саманной кибитке…
Всякий раз, когда я держу всхлипывающую глину в руках, я трепетно, мучительно вспоминаю, как Творец лепил нас, человеков…
О, Боже!..
Холодно в прозрачном сквозистом домике зимой…
Это летом чудно сладко глядеть через щели на тёплую звёздную Мать – Вселенную…
А зимой от звёзд веет-тянет снегом… льдом…
Старые чабаны говорят, что звёзды – это вечный сверкающий лёд…
А они знают, ведь они бывали и пасли там, на звёздах, пока козы не объели всю Луну…
Да!..
…Там скользко... люди скользят… и падают на Землю…
Так родилось, явилось на Земле Человечество… упало со звёзд…
А летом звёзды тёплые… горячие … травяные…
Зимой – звёзды снежные… ледяные…
Зима – нагая… дрожащая, хотя ходит в белой шубе…
Ах, зима – время расставаний…
Улетели в Индию золотые зардулохи…
Где-то, в норе, уснул кузнечик Кир-Ксеркс-Дарий…
В берлоге дремлет медведь – Хирс-Шахрияр…
Спрятался в дупле чинары от холода паук Диоген…
Жуёт блаженно золотое сено в сарае корова Уляша… молоко зимой жидкое… тихое…
Где-то бродит камышовый, всепогодный, золотомудрый кот Шамс-Падишах…
На первом снегу я часто вижу его осторожные вкрадчивые следы…
Он кружит рядом с моей кибиткой…
Я кормлю его лепёшкой, чай он не пьёт…
А больше мне нечего дать ему – бараны жирные вкусные ходят мимо бедного дома моего, унося своё сладкое мясо…
И я вспоминаю Мавлоно Руми, который говорил, что еда – враг человека…
Да!.. да… да…
Особенно, когда её нет…
И жирные бараны с пудовыми курдюками недоступны, как вершины снежных гор…
А где летающий друг мой Хоркаш-Бободжон?..
Мне без него грустно… одиноко…
Да и кувшин пурпурного древнего вина «мусалласа», которое любили великие поэты, ждёт его…
Поэты ушли на небо, а вино ждет их на земле…
Но!..
… Я не пью в одиночестве… Хотя иногда хочется затуманиться… загулять… затеряться в равнодушной Вселенной… забыться… возлететь в небеса бескрайние от зимней земли-спячки к орлам да грифам…
И вспомнить, как был в Колесе Сансары парящей птицей…
Ночью от сырости и старости у меня ноют кости, весь скелет, а мне чудится, что из- под острых моих лопаток растут крылья… болят, рождаясь…
А «мусаллас» помогает возвратиться… перевоплотиться… раствориться… переродиться… окрылиться… забыть про боляшую плоть…
Айхххйааааааа!..
…Но где же зимует мой Хоркаш-Бободжон с его волшебным, страшным Хурджином, в котором живут все самумы пустынь, и завораживающей меня Медной Иглой?..
В каком дупле старой ханской балхской шелковицы-тутовника таится он?..
О, Всевышний!.. Как мне одиноко…
Только Ты остался у меня…
Мудрецы говорят: «Если в твою дверь никто не стучится – значит к тебе стучится Сам Всевышний!.. Слышишь?..»
…Я бреду по ущелью, по кишлаку, замершему, замёрзшему в ожиданье зимы…
Холодно… жители кишлака попрятались в хладных хилых домиках-кибитках… спят… дремлют… мечтают о тёплых летних звёздах…
Зима – разлучница… Зима - время одиноких…
И вдруг я слышу чьи-то рыдания… всхлипы… стоны…
О, Боже!..
Что это?.. Кто это?..
Кто рыдает средь поздней осени?..
Отсталый журавель-зимушник-подранок?..
А нынче такие бездушные лютые времена, что и в журавлей святых божественных стреляют… от скуки и голода…
А кто убивает и ест журавля – тот сатана…
Айяааа!..
Но кто же так горестно плачет?.. А?..
… А у древней балхской шелковицы, спиной ко мне, стоит Хоркаш-Бободжон …
Перед ним, на вялых опавших золотых листьях, лежит знакомый мне огромный медный таз… тот самый, в который Волшебник доил корову Уляшу…
Но не струи молока туго бьются, летят в таз.
А капают алмазные слёзы Хоркаша-Бободжона… тихо… тихо…
Серебристо звенят, как колокольчики далёких караванов…
Ах, как скучаю тоскую я по этим караванам… по далеким странам… по незнакомым, а родным людям…
Я называю это «тоской по человечеству»…
Такая тоска свята!.. Это вселенская Любовь!.. Которая живёт в каждом человеке – как океан в капле… как колос в зерне…
… Я наклоняюсь и осторожно обнимаю маленького Старца за плечи:
- Учитель!.. Шейх!.. Так долго не было вас… я заскучал…
Одиноко мне… Где вы были?.. Где летали на Хурджине вашем?..
Я боялся, что вы покинули нас… Скучно зимой в кишлаке… Скучно мудрецу на земле…
Даже тысячелетние чинары жалуются, шепчут: «Скорее бы весна… весёлая весна… наши ветви тоскуют по соловьям…
Зачем, зачем Творец дал нам такую долгую жизнь?.. Зачем тысячу лет страдать, листопадами рыдать?..
Вот человеки живут всего сто лет … им легче…»
О, Боже… Родной наш Хоркаш-Бободжон, почему плачете вы?..
Разве мудрецы плачут?..
Зачем ваши алмазные слёзы падают в таз, где пенилось молоко коров…
Разве для слёз этот медный таз…
… Тогда грустный Волшебник в белопенной богатой чалме (из таких странники делают саваны) и в бархатном, бухарском, полинявшем от ветхости гранатовом халате, вздрагивая от рыданий, шепчет (где его весёлый отеческий баритон?..):
- Ах, поэт… Ах, Ходжа Зульфикар… Давно я не плакал…
Щёки мои стали, как аральские солончаки убитого, испитого, иссушённого безбожниками Аральского моря…
А тот, кто убивает моря, будет погребён, потоплен океанами Потопа…
Да!.. Увы!.. да… да…
И я уже слышу Голос Ноя над грешной землёй: «Опять остались Двое на Земле: Адам и Ева!..
И всё надо начинать сначала!.. Всю Историю Неудавшегося Человечества!..»
Айххх!..
А я летал на Русь Святую, в Россию нынешнюю…
И вот плачу, вспоминая Её…
Тут Хоркаш-Бободжон вздохнул и продолжил:
- Однажды ночью, когда все спали в Зимчуруде, под тёплыми звёздами Волосожарами-Стожарами августа-серпеня-густаря, я услышал храп коня…
О, Боже!..
Это Русский Иван-Царевич на летающем Коньке-Горбунке прилетел за мной и позвал меня на «Фестиваль Русской Сказки» в Россию…
Да!..
И мы обнялись, как братья, как древние волшебники-сказочники, поцеловались…
И я был рад, весел от нашей нечаянной встречи, но Иван – Царевич почему-то был печален… задумчив… и от него пахло пивным перегаром… он отворачивался… смущался…
И Конь-Горбунок его тоже был не весел… не горяч, а в глазах его были слёзы… большие лошадиные слёзы…
Печально, когда кони плачут… ивовые плакучие кони…
Печальна страна, где даже кони плачут…
Да!..
А русский человек всегда печален
от необъятных пространств,
от немыслимых расстояний,
от разбитых дорог,
от повальных дождей и снегов,
от чужеземных равнодушных правителей,
от бесконечных завоевателей,
от забытых деревенских изб… заколоченных голгофскими гвоздями…
Где долго-долго приходится ждать гостя дорогого,
Друга золотого…
…Вот и стоит русский человек – щедрая душа – у ворот одинокого дома-избицы своей
И глядит – всматривается в бесконечные русские дали…
А там – никого… никого…
Только ветер гонит пыль по пустынным полям…
По бурьянам…
Иль метель метёт, вьётся по древнерусским холомам…
Не победили Русь Святую Гитлер… Наполеон… Чингисхан…
А победил … пожрал Русь Святую сорняк-бурьян…
Бурьян – в русских головах… бурьян – в русских полях…
Да!.. да!.. да…
Да пахнет сиротским дымом… чадом… пожарищем… подожжённых лихими людьми от вековой тоски богатых дворцов и усадеб…
Ах, любит русский лихой – хмельной человек пустыню, ведь в пустыне бродил- созревал Спас Руси – Иисус Христос…
Да?.. В пустыне легче возвышаться пророкам, как пирамидам…
Русское одиночество раскинулось на огромных землях…
На неоглядных просторах…
Вот русский человек и бунтует от одиночества…
А русское одиночество - самое безбрежное, бездонное… самое на земле колодезное в мире человеков…
Да?.. Да!.. Да…
…Ах, кто хлебнул русского самовлюблённого одиночества –
Тот навсегда пребывает в печали, как на дне несметного колодезя…
Томится он по Царствию Небесному …
И Русь Святая томится по Царствию Небесному…
Скучно, одиноко Ей на необъятной, необжитой, заснеженной сиротской земле…
Да!.. Да… Воистину!..
Русские люди перестали любить, лелеять друг друга, а полюбили одиночество…
А полюбили Царствие Небесное…
А многие возлюбили пианство, как скорую Тропу в Небесное Царство…
… И я вспоминаю строки русского поэта:
«… Если ты родился русским
На Святой Руси -
То не будет тебе жизни,
То не будет тебе счастья,
То не будет тебе воли,
Как ни голоси!..
И куда ни колеси! –
Счастье будет только в небеси…»
Да!..
… И вот мы полетели на Святую Русь - в страну великих снов и сказок…
Я – на моём летающем Хурджине с Медной Иглой…
И Иван-Царевич – на крылатом Коне-Горбунке …
О, Боже!..
Необъятна Русь!..
Долго мы летели!.. долго… далеко… туманно… хладно… необъятно…
Великий Ветер Гималаев и Памира, который несёт на Русь души великих тайных высокогорных суфиев – мудрецов Востока, бился, гнал, дул нам в спины…
Русь – не Европа… Русь – Азья…
И потому Ветер Азьи гуляет над Ней!..
И этот ветер быстро влёк-нёс, тащил нас над землёй…
Так мы пролетели над умирающим Аралом,
Где корабли и рыбы бились не в водах, а гибли, задыхались в песках…
Ах!..
Разве для песков родились рыбы и корабли?.. Айиии…
И тут впервые по моим щекам покатилась слеза…
Но разве она могла наполнить, напоить высыхающее море…
Разве?..
… А потом я увидел чёрную пустынную безбрежную землю,
Где царил одичалый бурьян, и старухи с козами брели в бурьяне, как рыбы и корабли в усохшем Арале…
А ведь коза – это четырёхногий Знак Нищеты…
Коза – Иероглиф Последних Времён…
Коза – это Приговор Вестник Конца Цивилизации…
Это козы общипали даже Луну…
Старые пастухи говорят, что молодой месяц – это рога молодого козла-альбиноса … и что козы скоро придут в русский Кремль, и в американский Белый Дом!..
И наступит Апокалипсис Электронной Эпохи!..
Да!..
И чем я мог помочь ?.. Этим святым старушкам с последними козами?.. Слезами что ли?..
О, Всевышний!.. О, Хозяин всех земель и пустынь!.. И Цивилизаций, которые неминуемо идут к Своей гибели!..
И всех старушек и коз!..
О, Всезнающий!..
Ты знаешь, а я не знаю…
…Но мы летели над Россией…
И тут я вспомнил свою родную пустыню Сахро-Сахару…
Но она – серебристая, летучая, живая, и по ней бредут весёлые караваны… с колокольцами певучими… ублажающими… до звезд долетающими…
Ах, далёкая, но родная Сахро-Сахара!.. Где был я весёлым мальчиком!..
А русская пустыня – чёрная, угрюмая, и в ней тонут вещие одинокие старушки с козами…
Айхххйе!..
А ведь Россия – это великие целительные многошумные дубравы… таёжные, безбрежные, смолистые леса… ромашковые духмяные васильковые медовые поляны…
Русское медвяное летнее разнотравье – один из самых прекрасных духмяных букетов на земле…
Как и русская вечнораспахнутая необъятно добрая чистая душа!.. да!..
Да мало осталось на земле чистых улыбчивых сердобольных людей русских!..
В ХХ веке революции, войны, нашествия инородцев затопили, замутили хрустальный Народ Русский, что стал как затопленная церковная лебединая колокольня, одичало глядящая из бешеных вод… Эйххх!..
Но!..
Бесконечно пахло удушающим дымом…
И вот леса подо мной горели, а те, что не горели, поголовно истреблялись, вырубались… Айяяя!..
А ведь я знаю язык деревьев…
И я слышал стон-плач убиваемых лесов:
- Ах!.. Мы стали сиротами… а наши защитники-лесники стали лесорубами- лесоубийцами!..
Пусть лучше мы сгорим на Родине, чем нас порубят и увезут в другие страны…
Лучше сгореть дома, чем подрубленно-изрубленно жить на чужбине…
Лучше быть лесами-самоубийцами, чем лесами-рабами!..»
Айххха!..
Так мы летели…
И дым от горящих лесов ел наши глаза…
Мы слепли… Мы плакали - то ли от лесного горя… то ли от дыма…
Ааааа… Аййй…
Да что же это?..
Да как же тут жить?.. дышать в дыму?..
Тогда я закричал:
- Иван - Царевич! А мы не заблудились ли в небесах?..
Где же Русь Святая?..
Златокупольная?..
Щедрая?..
Богатая пшеницами, рожью, льнами и стадами коров, овец?..
И вольными, бешеными, гонно-пенно-спело мускулистыми игристыми табунами коней?..
Где?.. Где Она?..
Лесовольная?.. Святая?.. Воительная?..
Иль Вся изошла – утонула в бурьяне?.. в дыме проданных, преданных олигархами и лесниками – иудами лесов?.. А?.. Ах!..
… Но Иван- Царевич молчал да вздыхал на летящем Коне-Горбунке…
Иль нечего было ему сказать над этой чёрной пустыней?..
А?..
- Ах, Иван!.. Ваня… Иоанне… Ты не потомок грозного ли Царя?..
Где ж Ты, Грозный Царь Иоанне?..
Где ж Твои Опричники с Метлой и Пёсьей Головой?..
Чтоб хотя бы убрать бурьян с полей… да смахнуть лютые подлые попугайские головы с бесов… с иуд…
Как ты смахивал! снимал! сшибал головы с предателей-бояр!..
А?..
Что ж ты, Ваня? Иоанне?..
Русь – Великий Медведь, но часто у Медведя являлась заемная европская головка попугая-обезьяны…
И Царь рубил эту головку, и возвращал Медведю Его Святую Голову!..
И так же поступал генералиссимус – тиран Сталин!..
И потому Народ Русский в веках любит и почитает Этих Двух!..
Так мы летели… Долго… Утомчиво…
А где же «Фестиваль Русской Сказки»?..
Или сгинули навек Грозный Царь, и тиран Сталин, и Русская Сказка в бурьяне?..
Айя!..
…Тут Хоркаш-Бободжон передохнул… снял с маленькой своей морщинистой детской головки обильную, потертую, вялую от старости чалму и вытер ею слёзы с печального сурового лика своего…
Чалма мокрая стала…
Душа слёзная стала…
А я?..
О, Боже!.. Что я мог сказать?..
Я же давно ушел от Руси, чтобы в далеких горах тихо помереть…
Но в далеких таджикских горах снятся мне русские сны…
И я мечтаю отойти-опочить-умереть в русском сне… в русской земле…
…Потом Волшебник вернул чалму на голову и продолжил свой рассказ, от которого и я едва сдерживал слёзы…
Ведь я долго жил, любил, мужал, созревал, радовался на Руси, но в старости ушёл умирать в далёкие таджикские тихие ущелья…
Но не умирается… не утихается… всё я слышу-чую стоны лесов… рек… деревенек… старух… коз…
Все тоскую в далёких горах – необъятно, нестерпимо, неумолимо, неизлечимо по Руси, как по своей синеокой русской матушке Людмиле…
Да… да… аааааа…
Все бреду в полях лазоревых медовых фацелий да все кричат птицы беды и ненастья – коростели…
По мне, что ли, плачут они?..
Иль по заброшенной неприкаянной Руси?..
Там, на Руси, живут мои дети, внуки, да останние, все еще хмельные други и подруги, и, может быть, они прочитают эти пыльные горнозвёздные весёлые сказки…
Да меня помянут… да улыбнутся… да тихо развеселятся…
О, Боже!.. Я забылся… в древнерусских хрустальных холомах… где живет ещё эхо от «Слова о полку Игореве»…
А старец Хоркаш-Бободжон уже говорил:
- Но мы все летим над Русью…
Уууу!..
О, Спаситель! Творитель Святой Руси! Иисус Христос!..
Но где же Праздник на чёрной неплодной земле?..
Где золотая пшеница на жгучем солончаке?..
В седом бурьяне?..
Но где же « Фестиваль Русской Сказки»?..
…Тут Хоркаш-Бободжон передохнул:
- Ах, поэт, я забыл сказать, что пока мы летели над Россией – везде, с земли, над городами пьяными и деревеньками полуживыми, заколоченными голгофскими гвоздями -
везде грохотала, визжала, царила американская и негритянская музыка джунглей: душераздирающая, душеубивающая, душерастлевающая… барабанная музыка обезьяньих соитий…
Да!.. Я устал закрывать уши… и спасать душу…
Ооооой!..
И я вспомнил тех адовых музыкантов, которых я погнал в ад, но вот они вернулись, прилетели на Русь нынешнюю…
И тут никто не гонит их, тут им свобода… где ад… где рай… все забыли…
Святые Старцы Руси говорят, что ад – это поле в бурьяне, а голова – в рок-н- роле…
А если русская голова в рок-н-роле, то поля русские неминуемо будут в бурьяне…
Да!..
Три тысячи лет назад мой друг и собеседник, китайский Жёлтый Император Ши Хуанди, сказал: «Чем громче в стране звучит чужая музыка – тем ближе эта страна к гибели…»
Ох!.. Ой!..
Ооооой!..
Какая нынче музыка гремит над Русью?.. Иль рыдалистая святая балалайка?.. Иль сердечная гармонь?.. Иль херувимская дудочка пастуха?.. Ха-ха!..
Ойххх!..
Ох, что бы сказал Ши Хуанди, если бы летел со мной на Хурджине, над русским бурьяном, над адской чужебесной музыкой!..
Но!..
Но где же долгожданный «Фестиваль Русской Сказки»?..
Я устал, утомился на вечных русских ветрах, которые пахнут пожарами и пепелищами…
О, Господь!.. Не отсюда ли, не от русской ли лютой бедности, униженности, беззащитности, несправедливости пойдет на мир Атомный Апокалипсис?..
А?..
…И тут Иван-Царевич, дотоле печально молчащий, спящий на коне,
закричал мне простуженным голосом:
- Всё!.. Прилетели!..
О, наш почётный восточный гость-мудрец!.. Спускаемся!.. Валдайские святые холмы под нами!..
Ооооххх!..
И он радостно вытащил из сапога бутыль чужеземного виски и хлебнул… Айххх!..
Аааааа…
…Хоркаш Бободжон передохнул:
- О, поэт!.. О, дервиш Ходжа Зульфикар!
И мы спустились на землю… в блаженные Валдайские холмы…
И что мы увидели?..
О, Боже!..
Лучше бы я не прилетал!..
Айхххххххх!..
… На высоком Валдайском холме стоял огромный телевизор…
Таких исполинов-монстров ТВ я никогда не видел…
А на гигантском экране плясал, бегал, резвился, побивал гномов и злых волшебников всесильный, всехитроумный, вездесущий Гарри Поттер!..
А вокруг похожего на белый небоскрёб телевизора-гиганта, в глухом бурьяне, расположились, разлеглись и хохотали с бутылками «пепси-колы», «кока-колы», «виски», «джина», со «сникерсами» и «гамбургерами», в тупых душных американских джинсах и тесных ковбойских куртках – Герои русских, вольных, древних, позабытых, дивных сказок:
… Василиса Прекрасная и Кощей Бессмертный…
Сестрица Алёнушка и Братец Иванушка…
Баба Яга и Водяной…
Кот Баян Учёный и русалки…
Серый Волк и Иванушка - Дурачок…
Царь Горох…
Кикиморы и Анчутки…
Птица Сирин и Соловей - Разбойник…
И другие неведомые чудесные волшебники…
О, Всевышний Хозяин и Зритель Земного Театра!..
О!.. Какое дивное! Разнопёрое! Весёлое! цветастое Собрание!..
Но что ж так печально оно?.. Словно больно?..
И что сотворилось с Ним?..
Почему сказочные, любимые, диковинные, взлелеянные народом герои лежат в смертельном, победном, желчном бурьяне, который выше их голов?..
Или это похороны Русской Сказки, а не радостный Фестиваль?..
Или я летел на пир – а попал на тризну?..
Особенно поразили меня Три Чудо-Богатыря: Добрыня Никитич… Алёша Попович… Илья Муромец!..
Мои любимые русские былинные герои!..
Конные витязи!..
Хранители!.. Победоносные Воители!.. Заступники Руси!..
Скольких ворогов уложили!.. усмирили!.. угомонили навеки Вы?..
Айиии!..
Но что с Ними?.. Где их могутные Кони?..
Где их древнерусские, кованые, сверкающие доспехи?..
Где их полыхающие, справедливые двуручные Мечи-Кладенцы?..
Где?.. Где!.. Где…
В каких скучных музеях забытой Истории Русской Они пылятся, томятся!..
А забытые Богатыри нежатся, гуляют в бурьяне… весело им… вольготно…
А Русь кишит внешними и нутряными ворогами…
А они в джинсовых чужебесных одеждах…
Смешны … малы… убоги на них заокеанские ковбойские штаны… шляпы… сапоги… ремни…
А в могутных руках у них бутыли с «виски», с «джином», с «текилой»…
Заморские мутные напитки слаще родной кудрявой крылатой водки… что ли?..
И обильные, от немецкого хитроумного падучего пива, животы висят у них, как вымена тучных коров…
А вместо Коней Огненных – валяются в бурьянах, подле былых богатырей, американские «секенд-хендные» устаревшие мотоциклы «Харлей-Дэвидсон» и японские «Тошиба»…
О, Боже!..
О, валдайские сокровенные древнерусские холмы-холомы!..
Кого нынче принимаете, лелеете вы?..
Каких сказочных друзей?.. А, может, тайных ворогов?
И вот куда забрели «харлей» с «дэвидсоном» и японские «Тошиба»!..
…А на холме стоит-ворожит золотая, бревенчатая, пахучесмолистая изба-избица…
И по ней бегает, как блоха горящая, огненная реклама: «Сауна!.. Сауна!.. Сауна!..»
А у избы валяется печально выброшенная сиротская русская древняя спасительница - печь…
И на ней гуляют - возлежат весёлые, бесшабашные, вольнопианые Емеля и Иванушка-дурачок, и режутся в заморский покер, и косо, хмельно лепечут что-то на дурном кошачьем английском языке: «Плиз… Велком…плиз…велком… Наливай до краев!»
Да…
О, Боже!.. Дурной сон что ли?..
… И я вспомнил слова тысячелетнего мудреца Ходжи Насреддина: «Английский вавилонский язык объял весь мир…
И когда сатана победителем придёт на землю – он будет говорить на английском языке, и те, кто его поймут, погибнут…
Останутся на земле лишь те, кто не знает английского: чабаны в высоких горах, и старухи в заброшенных деревнях, и аборигены на далёких островах… да… да… да…
Иииии…
И Новый Ной не знает английского языка и потому упасётся от нового английского содомского Потопа… который грядет… который – при дверях…
Брат!.. Открой дверь и глаза – и увидишь!..»
О, Боже!..
Куда мы?.. Зачем мы?..
А Потоп – близок…
Воистину! Я знал несколько английских слов – но забыл…
И Потоп отошёл от моей двери?..
… А над «новоангличанами» Емелей и Иванушкой-дурачком качался на вечном русском полевом ветру транспарант:
«Долой марксизм-ленинизм!
Да здравствует капитализм-глобализм-обезьянизм!..
Да здравствует Россия – «Шоубизнесия»!..
Долой скучные устаревшие русские сказки!..
Да здравствует наш родной Гарри Поттер!.. Ура!..»
О, Боже!..
Куда мы залетели?..
Я стал задыхаться…
Но!..
Но русский ветер нес запах медового русского василькового разнотравья, и этот тысячелетний запах успокаивал, лечил душу…
И я отдышался… и успокоился в древних святых холомах…
Да!.. Лучший врач – это летний русский медовый ромашковый ветер, а мы забыли об этом…
Но!..
Но что это?..
… Но все кроткие Герои забытых русских сказок уставились в огромный экран Телевизора-Гиганта…
И восхищённо, умалишённо, умилённо упивались похождениями чужеземного чародея Гарри Поттера…
А потом аплодировали «Властелину колец»…
А потом переключались на фильмы ужасов…
А потом - на голливудские погони…боевики… триллеры… секс-бомбы…
О, Боже!..
Что же творится на валдайском безвинном древнерусском холме?.. который помнит Великие Победные Сечи?..
И кости святые Героев покоятся здесь?.. И вопиют?..
Что же случилось с самой Русью беззащитной, безвинной?..
Откуда это рабья страсть ко всему иноземному, чужебесному, нерусскому?..
…Словно чей-то заокеанский компьютерный бесовский голос вопиет над святыми валдайскими холмами:
- О, бедные русские сказочные герои, скучно с вами!..
Долой вас!..
Пусть останетесь вы в тошных книгах, которые уже никто не читает!..
Ибо в библиотеках – пустыня…
А вместо умирающей книги - есть победоносный «интернет»!..»
Но!..
Тысячелетний мудрец Ходжа Насреддин сказал: «Интернет – это необъятный презерватив, наброшенный на плодоносный фаллос Человечества…
Компьютер - это Плита-памятник на Могиле Человечества!..
Компьютер – это маленькая Урна с прахом Всего Человечества!..
И Она бредет на кладбище и некому встретить Её…
Да!.. да!.. да!..
О, Боже!..
Но куда бедной русской вымирающей лошади соревноваться с ракетой?..
Или с гоночным автомобилем?.. куда?.. куда!.. Кудааааа…
О, Боже!..
Но куда унеслось, пропало, сгинуло, схлынуло все русское?.. родимое?.. любимое?.. полевое?.. нежное?.. материнское?.. исконное?.. благородное?.. весёлое?.. курчавое?.. хлебное?.. молочное?.. телячье?.. сеновальное?.. медовое?.. пушкинское?.. есенинское?.. колыбельное?.. малиновое?.. земляничное?..
Родное?.. Нутряное?.. Моленное?.. Христово?..
Куда всё Русское… Божественное… Девственное… Родниковое… пропало?..»
О, Творец!.. Ты знаешь! Назначаешь! попускаешь…
А я не знаю…
Да печально!..
Да никогда я с этим не смирюсь…не соглашусь… и на земле… и под землею..
…И тут Хоркаш-Бободжон вздохнул … устал… истратился…
Но зашептал:
- Ах, поэт, как тут не зарыдать?..
И медный таз слезами не наполнить?..
А ведь народ, который забыл свои сказки, свои родниковые песни, своих колыбельных героев, свою Великую Историю и променял Их на чужебесные, больные, голливудские и иные сказки-бредни –
Этот народ ходит в беде… в сорняке… в тле… в золе…
Как по горло в ледяной талой воде…
Но!.. Тут зазвенели вечерние колокола недалёкой старинной церквушки – вечной небесной старушки…
И русский медовый ветер повеял целебно с валдайских холмов… холомов… и возлечил мои тело и душу…
И этот ветер, и колокола хрустальной русской церкви унесли, укротили чужеземных бесов… что ли?.. Надолго ли?..
Но я вдруг начисто забыл о Голливуде… о Властелине Колец… о бешеных машинах… о миллионах долларов… о Гарри Поттере…
Я стал русским разнотравьем медовым…
Я стал русской хрустальной колоколенкой…
…Тут восточный мудрец (а разве у мудрости есть Восток… Север… Запад… Юг?…) Хоркаш-Бободжон опять тихо зарыдал… устал…
А слёзы старца – особенно печальны, как дождь зимой…
О, Боже!.. Я обнял старца и стал вытирать рукавом моего бухарского ветхого халата слёзы его... тёплые… живые… алмазные… жемчужные… родные…
Рукав мой промок…
И душа моя стала, как рукав мокрый…
Но!..
Человек жив слезами, как река водами…
Так говорят кишлачные мудрецы…
А есть ли иные?.. городские?..
«Блаженны плачущие, ибо утешатся…» говорит Спаситель…
А ведь Он тоже родился в маленьком селенье и погиб в кишащем Ершалаиме…
Города – не для мудрецов…
Мудрецы – это пчелы средь диких цветов…
И там их мёд…
Но!..
Но старец продолжал свой печальный рассказ:
- И последнее, что я увидел – это был сверкающий своим уродливым долгим нелепым туловищем – из эпохи динозавров - полосатый, как американский флаг, лимузин USA…
Лаковый четырёхколёсный урод-сороконожка, пробившись через непроходимые бурьяны, победоносно затормозил у Телевизора-Урода…
Да!.. да…
О!..
Из чрева автодинозавра выскочил, выметнулся ловкий господин в костюме, сшитом из американского флага…
В руках у господина был мешок, тоже сшитый из американского флага…
О!.. Хмельные, осоловевшие сонные герои русских сказок оживились… восстали из бурьянов…
С надеждой!..
О!.. Это было маленькое торжество американизма-капитализма в древнерусских холомах… древнерусских травах…
О!..
А мешок был полон долларов!..
И господин USA, мертво улыбаясь и сверкая фальшивыми вставными зубами, стал хищно осыпать русских притихших чудо-волшебников несметными купюрами!.. обильно!.. долго!.. сладострастно…
Щедро!.. Летели, рассыпались по ветру русскому древнему американские зеленые магические бесовы бумажки!..
О!.. О; кей!..
Мудрец Ходжа Насреддин сказал: «Если долго будешь глядеть на зеленую деньгу – обязательно увидишь ускользающий лик дьявола!.. Доллар – это фото сатаны!..»
А полосатый звездный американец кричал на дурном русском языке:
- Русские люди любят золотой, лесной, мимолётный листопад, а американцы любят зелёный вечный листопад…
Ха-ха!.. Спасибо!.. Thanks!.. Please!.. Welcome!..
Но!..
Теперь и русские тоже любят зелёный вечный листопад долларов-баксов!..
И мы даём этот «баксопад»!..
О; кей!..
И мы засыплем, закроем всю Золотую Русь этим листопадом- «баксопадом»!..
Да!.. да!.. О; кей!..
И вы, русские, станете новыми вечнозелёными американцами!..
Россия – 51- ый штат США!.. Ура!.. О; кей!..
И!..
И сыпались летели садились зелёные бесовы бумажки на бражные наивные девственные головы Героев русских сказок…
И Те тонули, ликовали, плясали в зелёном «баксопаде»!..
О, Боже!..
Вот оно - нынешнее «русское счастье»!.. Увы!.. увы… увы…
Айххх!..
… Русский брат мой!..
А погляди в свой нищий карман!..
Не затерялся ли на рваном дне его какой-то бесенок - долларишко?
Да!.. да!.. Затерялся…
Брат, значит, и ты уже – новозелёный американец!..
И бесенок поселился в твоем кармане!.. И в душе!..
И был карман дырявый!..
Проел прожег его доллар!..
И бессмертная душа стала дырявой!
Гойда!.. Айда!..
Но вот полосатый мешок опустел, изник…
И прекратился «баксопад»!..
О!..
Тогда полосатый американец подбежал к Василисе Прекрасной и ловко, сметливо, как ковбой лассо, набросил пустой мешок на жемчужную головку лазоревоокой Дивной Девы, и повлёк-потащил-понёс Её в полосатый автодинозавр-лимузин…
И она не билась в мешке, не сопротивлялась… смирилась… что ли?..
А что ей было делать? - под пьяные вопли-аплодисменты Ильи Муромца!.. Добрыни Никитича!.. Алёши Поповича!..
И других весёлых хмельных былых Героев!..
- Горько!.. Горько!.. Горько!.. - вопияли они, одуревшие от дурманных чужеземных зелий… и пойманных долларов!
Словно были на свадьбе… на горькой свадьбе…
Да!.. да… да?..
И только Кощей-Бессмертный в русской косоворотке, расшитой алыми петухами, да Баба-Яга в кумачовом забытом сарафане печально рыдали в пустые стаканы от черноплодного самогона:
- Как горько!.. Как горько… как горько…
Ах!.. Василисонька ты наша Прекрасная!.. Ужель и ты предалась за доллары?!.. за лимузины?!.. за джинсы и виски?!..
Да… ааа…
Но все пройдет… А Русь Святая восстанет!.. И Русская Сказка возродится, как Колос золотой кубанской пшеницы!..
Да жаль нас…
…Дни жизни – даже горькие – цени!..
Ведь навсегда уходят и они!.. – сказал поэт…
… Тут Хоркаш-Бободжон вздохнул:
- Так я посетил «Фестиваль Русской Сказки» … «ФРС»…
…О, Всевышний! Хозяин и Зритель Мирового Театра!..
Не горько ль Тебе?.. От Тобой сотворенного Человечества?
Не пора ль уходить Ему с Земли Безвинной, как Дитя?..
Но тут что-то я задумался вздрогнул… осенило меня…
О, Боже!..
…ФРС!.. ФРС!.. Какое странное совпаденье!..
И тут я почему-то вспомнил другой роковой «фестиваль» - уже всемирный – и тоже «ФРС»… Ха!.. ха!.. ха!..
Но!.. Но там другая сказка!..
Федеральная Резервная Система США!!!.. «ФРС»…
И все человеки на земле - у кого есть доллары – все вольные иль невольные участники этого Фестиваля!.. Этой Всемирной Сказки!..
Да?.. Да?.. Да!.. Да –а –а …
И вот эта заокеанская «ФРС» убивает, удушает русский тихий смиренный «ФРС», осыпая его смертельным «баксопадом»…
Как, впрочем, и всю овечью Русь!..
Русь!.. Ты вся в зеленом баксопаде удушающем… уморяющем!..
Как и все другие спящие, как в сладком детстве, доверчивые народы!..
И весь ослепший! долларовый! одурманенный мир!..
Да!.. «Баксопад» умерщвляет Землю!..
И Человечество на Ней!..
Баксопад – это Апокалипсис ХХI века!..
Но доколе?.. доколе… доколе…
Ойххх!..
О, Творец!..
Не станет ли эта Американская Сказка последней Сказкой на Земле?..
Когда Потоп зелёных бумажек зальёт… задушит… затопит все слепые страны… все спящие народы… все алчущие разинутые рты…
Да!..
Господь!..
И Ты опять останешься Один!..
Ужели этот Зеленый Апокалипсис – это не Пенные Кони!.. не Горящие Всадники!.. не Атомные бомбы!.. а летящие блеклозеленые бумажки?..
И вот человеки, убивают друг друга из-за этих бумажек?..
О, Боже!..
О!..
… И опять я слышу чую Молоток и Глас Ноя в Новом Ковчеге - над Спящим Человечеством…
Ийиииии!..
О, Адам и Ева!.. О, Первочеловеки!.. Вы опять Одни!..
В Райском Саду – у Древа Соблазна…
О, Всевышний!..
Только Ты знаешь…
Только в Твоей Книге Бытия…
В Книге Вселенной написаны Все Сроки …
Все Судьбы…
И Они исполняются…
Да!..
И Звёздное Небо становится Алфавитом Апокалипсиса!..
Да!.. Да…
Но кто прочтет Его?.. Кто… кто… кто…
О, как бы мне, тленному двуногому муравью, заглянуть в Эту Книгу…
Постичь Этот Ослепительный Несметный Последний Алфавит!..
Хотя б на миг…
Хоть на минуту…
Но!..
Те Врата навек закрыты…
И тайны Те навеки запечатаны…
Да и зачем Они тебе, двуногий?..
Ведь даже муравей – шестиногий…
Господь!..
Помилуй!..
******