Хочу сказать - прости
Тому, кто не успел родиться.
Прости, что не спасти
Нашу планету, дом.
И ей не возродиться.
Не стать такой, когда
Писали прошлые поэты
О красоте родных земель…
И больше были города
Не по размеру, а в сравнении
С количеством помоек.
И бывшие красивые места –
Это лишь свалки.
А сколько станет завтра?
И не писать, а плакать могу я.
И лишь могу сказать, прости
Мне стыдно, но не могу спасти…
Себя….
Мне жаль, что нет уж тех лесов и рек,
О чем писал Есенин или Пушкин
И мы пластмассовый лишь век,
И ко всему мы равнодушны.
Мне жаль, что мы оставим мусор.
Он словно памятник архитектуры
Мне жаль, что горы пластика,
А не скульптуры….