Ты видишь, Читатель, что текстов у меня нет. Писательство - не сильная моя сторона. Демонстрация пустот между буквами - это моя страничка. Картинки с клетками комплексов, с шахматными фигурами манипуляторов Вжи+го+ря - это мой эккаунт. Параноидальная истерия пульсаций в зрителя, отчаянные выкрики - все что я делаю. Читатель дарит мне ответы с подтверждением: "Да, автор, ты - подлинное г*но, впрочем ты сам о себе так считаешь". Тогда для чего каждый день я пишу несметное число букв? Зачем сшиваю строки пламенем воображения? Чтобы в очередной раз растоптать себя копытами мнений других. А еще потому, что такая рефлексия - сама жизнь.
Когда-то я о чем-то хотел написать. Дай Бог вспомнить, о чем. О чем-то заряженном точно тужился. Отворачивался и глядел в паркет, мучительно выискивал в прошедшем времени скрутку осей. Но все тщетно. Потому, что я одинок. Потому, что ангелы, наполнящие слово делом, таких злодеев оставляют в пустоте на бесконечное покаяние.
Теперь, когда я встаю из постельной пены, я подлючаюсь к обогревателю памяти, и месть темных сил каждое мгновение отнимает от В.Ж.И. светлую девушку, начинается искупительная рефлексия с шипами. Чтобы завести моторы, чтобы воображением воскресать ее снова и снова, чтобы слаломом вдохновения скользить по парафину, мне приходится разгонять кровь.
Сезоны меняются. Узбеков для работы привозят в микроавтобусах на вагончик с пакетами роб. А увозят вечером. Мой ритм слился с их рабским режимом. Та, кого тьма изрядно заляпала пятнами, всплывает в моем очищающем сердце каждое утро и тонет, когда я мучительно засыпаю. Это мотор. Цикл Дизеля или Отто для тяжелой горючей смеси.
Просвета я не вижу. Зрители отчаянного товара из букв все пребывают. Меня это шокирует. Может и мне надо обложиться их верой для продления агонии.