О любви...

Сейчас о любви пишут многие, разве что не каждый второй. Но вот читаешь иногда и хочется, как Станиславский крикнуть так громко на всю округу: " Не верюююю!" Не верю я, что любовь скрыта за красиво упакованными фразами, от которых веет одним- холодом. Писать о любви, не испытывая её- это как подавать виртуальную еду в в виртуальном ресторане: красиво, но не вкусно. Это как присутствовать при игре модного, раскрученного, но ужасно бездарного, актера. Забавно, но не трогает, не цепляет совсем. Читаешь и понимаешь, что по поверхности скользишь, а глубины нет, нырять то некуда. А иногда напротив - две, три простые фразы, а за ними столько чувства скрыто, столько радости или боли, столько желания донести то, что на душе скопилось, а не просто покрасоваться умением изящно переставлять буквы перед почтенной публикой, что на глазах невольно выступают слезы. И вроде бы, ничего необыкновенного нет в строках, кроме искренности... Понимаете, о чем я?