РАЗГОВОР ПОД СТАРЫЙ- НОВЫЙ
Я всё жду, когда напишет друг. Но он не пишет уже много- много лет. И не напишет уже… Я слышу шум снизу: дети с друзьями отмечают Старый Новый год. Пригласили и меня- шарахнуть в небо, нет, не в небо, а лишь оглушить петардами окрестности. Ведь я- главный «петардист». Конечно, до сей поры никто не знал, что существует такая должность.
Пока всё правдиво.
За окнами ночь. Снег- как пудра. Его не так много, и он невесом. Шарахнули. Возвращаемся в дом. От крыльца до ворот- вереница машин: Хюндэ, Рено, Пежо… Не все они смогли разместиться на асфальте участка и заняли часть обочины на трассе. Салют понравился. Женским разговорам он не помешал. Деревня спит. Год- то ведь Старый.
Так и есть.
Детям и их друзьям под тридцать и около того. Машины, игры, кто- то привёз с собой ребёнка, он спит в соседней комнате. Инженеры, служащие, юристы, музейщики… Сесть под ёлкой в кресло, съесть свою часть торта, чокнуться соком (ну не пью я совсем уже тридцать лет), уставиться в телевизор. О чём- то шутят. Ещё пять лет назад я принимал во всём этом активное участие. Сегодня, подобно Деду Морозу,- полу-мифическое существо под ёлкой. Ухожу. Спасибо.
Как будто всё верно.
Загляну на Форум, почитаю чужие стихи, чужие рассказы. Мне везёт. Почти каждый из моих виртуальных гостей- автор какого- нибудь шедевра. Сегодня я ощущаю это так: хочу читать- а не писать- это для меня Знак Качества… Почему пишу? – Прочитал что- то своё, расстроился.
Так оно и было.
Фонарь на трассе тычется в окно своей «дальнозоркостью». Мы встретились взглядами в узкой щели между занавеской и рамой. И поняли друг друга:
« … До утра не сыщет
Матери- Зари
Неудачник- сыщик,
Жгущий фонари.» / А.Ч. сборник «След Луны» /
Проходят часы и минуты. Кто- то рассуждает об уникальности условий для жизни на земле… Уникальны условия- для каждого живущего. Каждую секунду происходит чудо жизненного обновления, каждую секунду её продолжение обусловлено миллиардами причин. Секунда жизни- чей- то огромный обеспечивающий труд, начиная от Луны и Солнца, и выше.
Кажется, не перебрал ещё.
Мы в беде… Мы веселимся там, внизу. Кто- где, кто- выше, кто- ниже. Веселимся изо всех сил, как приговорённые, как обречённые… Кто- то собирает материал с разных форумов, чтобы набраться «опыта», чтобы было о чём писать и фантазировать; а кто- то делится опытом и материалом, потому что знает, что где- то там, в ночи, за морозами, туманами и вёрстами живёт друг и ждёт письма. Он ещё помнит те , теперь уже неактуальные, почтовые конверты со сладковатым привкусом клея на клапане, который мы облизывали когда- то, проводя по краю кончиком языка; и опускали утром в синий ящик, висящий на соседнем доме, и считали дни…
Разве не так?
Я встал и подошёл к секретеру. Достал пару конвертов. Завтра у коллеги день рождения. Мы все скидывались. Спасибо за напоминание… Сумка на кровати. Ноутбук на тумбочке. Огромная искусственная собака в углу комнаты, грудь- в медалях, не собачьих- «человечьих»: «Спасибо за службу, Дружок.» Картины заслуженного художника на стенах- деревянные барельефы, резьба. Тикает будильник. Все эти электронные «игрушки» не способны разбудить того, кто вынужден всю неделю работать. Поэтому- тикает будильник.
Неужели всё?!
Я не могу уйти. Я не могу просто так исчезнуть. Я не могу просто так бросить то, что я любил, чтобы со мной исчезло и оно. Я благодарен прошедшему году, ведь я нашёл покой. Покой на страницах полюбившихся мне авторов и их завораживающих, порой, сочинений. Но и они, наверное, не заменят мне мою первую и главную любовь- Музыку.
Нет?
Джипы рванули в ночь. Дети разрывают пространство «латами» глянцевых «металликов» своих автомобилей. Чем больше автомобилей- тем меньше пьющих или сильно пьющих. Такая закономерность.
Кажется, она верна.
Любая «группировка» слов становится неким заслуживающим внимания образованием, когда объединяется некой идеей или неким открытием. Однажды в конце множества- множества слов мне очень захотелось написать: «Я люблю вас». Но я воздержался и теперь жалею. Я буду жалеть об этом и впредь. Потому что любовь автора- это его дар, то, что он дарит читателю. То, что мы ищем и «пьём», и бываем несказанно признательны. Я узнал об этом здесь.
И это так.
Тихо в деревне. Или на даче. Сегодня я прочитал рассказ про ангела- велосипедиста*. У меня тоже были ангелы. Иногда они были в форменной одежде, иногда в белых халатах или даже в экзотических одеяниях… Наши родители и учителя- это тоже наши ангелы. Я и сам был сегодня «ангелом», я сидел по- ангельски тихо под ёлкой и поглощал торт. И конечно же, как ангела, меня почти никто не заметил.
Говорят, что души попадают на землю с дождями, произрастают в злаках и, поглощаясь, переходят из тела отца в тело матери. Я видел сегодня много душ. В таком холоде они приобретают форму кристаллов- снежинок. Они очень красивые. Даже когда спят.
Правда?
*/ Галина Преториус, "Ангел на велосипеде".
14.01.18