Спустя три месяца снова стоит передо мной.
Такой чужой уже, но всё-таки родной. Двоякое чувство.
Здравствуй. Не могу поверить. Предатель. Изменил. Бросил. Унизил. Растоптал. Пытался вернуть. Никак. И вот теперь ты здесь. Что? Тяжко? Нагулялся, родной? Домой захотел?
Знаешь, мне тоже нелегко было. Столько обманутых мною людей, выпитого алкоголя, выкуренных сигарет. Да, милый, я курить начала. Сама в шоке.
Что ты наделал? Что со мной стало? Посмотри!
Он меня обнимает, а мне противно. Руки машинально тянутся к нему, но не могу. Не могу.
Прости? А что мне твоё прости? Одним словом нельзя всю кровь впитать, как пролитую воду губкой. Пойми, нельзя.
Да что мне с тобой делать? Признаться тебе? Скучала. Любила. Люблю, мразь такую…
Даю шанс. Даю тебе в руки нож. Один раз ты ширнул им по венам моим. Давай, посмотрим, что будет. Не жалко меня? Пожалуйста. Вот она снова я. Вот оружие. Бери. Делай, что хочешь.
Можешь им защищать меня. Можешь снова убить. Можешь нарезать им фруктов для нас и накрыть поляну. А? Давай заново. Давай, мой хороший. Всё переживём.
Нам скоро год.