Даже в те редкие моменты, когда ты сияешь и светишься от счастья, когда дурачишься с кем-то на кухне за чашкой чая, придумывая новые способы вызывания снега под шаманский бубен этой бесснежной зимой, где-то позади тебя будто стоит надсмотрщик, который, так и быть, разрешил тебе немного передохнуть, капельку расслабиться в этой твоей дурашливости. Но скоро он снова уведёт тебя в твою клетку, где нет ничего, кроме боли.
Ты живёшь в клетке, в которой ты хочешь кому-то позвонить, но не уверен в том, что твоего звонка ждут. И ты не звонишь.
Ты хочешь написать, но не уверен, что тебя прочитают сердцем, а не глазами. И ты не пишешь.
Ты хочешь придти и обнять, но... вдруг тебе там не будут рады... И ты не приходишь.
Так много этих "не", которые накапливаясь, сжимаются внутри тебя во что-то всё более плотное и жёсткое... а потом ты понимаешь, что это пуля в твоём сердце и что ты сам себя убил...
Чёртов мертвец. Твой страх стал твоим гробом. И ты не расставаясь со своей клеткой, ходишь по улицам, заглядывая в окна домов и думаешь, что в этих окнах кто-то счастлив... И кому-то там тепло и уютно... Но ты не знаешь, что свет из того окна так же иллюзорен, как ты сам.
Тебя нет, пока тебя не найдут. Ты - то самое чудище, которое станет человеком только если его полюбят. Просто так. Ни за что.
Навсегда.
Не выламывай прутья клетки, пытаясь освободиться, она слишком прочно сделана...
Пиши. Звони. Приходи.