Отправляюсь в лес за рождественской сказкой. На улице минус двадцать. Дует слабый ветер. Зима нынче щедрая. До расточительности. Снегушком завалила по пояс. В горах он белейший, почти не тронутый ни колесом, ни ногой.
За посёлком начинается очищенная от снега похожая на глубокую траншею тропка, ведущая к храму. Она узкая, но надо её держаться. Шаг в сторону – и ты оказываешься в снежном плену. Несколько раз искупавшись в снегу, подхожу к храму, стоящему на высоком юру высоко над Байкалом. Маковка храма празднично сверкает. Светится золотой летящий крест. Купол неба сияет стеклянной голубой чистотой, и в его голубизне растворяется пух белых облачков.
Внизу быстро остывает вода Байкала. Огромная чаша озера еле видна. Её скрывает пар, который стремится взлететь вверх и исчезает, становится невидимкой в январском воздухе. Изумительное зрелище представляет Байкал, весь кипящий от мороза! И берёзы, приклонив головы, любуются парящими водами, надолго прощаясь с Байкалом. Ещё денёк-другой – и озеро будет сковано льдами до конца апреля или начала мая. И начнётся его подлёдная жизнь. Будет Байкал, скрытый от глаз, бурлить, пытаясь вырваться, разрывая лёдовый панцирь, украшая его множеством диковинных трещин. А на берегах наступит непривычная звенящая тишина…
От храма в лес ведёт просека, накатанная единственной машиной, которая ходит здесь всего несколько раз в сутки. Едва ступишь на тропу, понимаешь, что явь и сказка неотделимы. Идут они по жизни рядом вот по таким глухим просекам, которые сами являются чудом. И главное их чудо – девственность. Редко сейчас на земле найдёшь места, где человек не наследил бы. А здесь – благодатная тишь, нетронутая красота простой неприхотливой сибирской природы, заботливо укрытой глубоким снежным одеялом. И тропа уводит прямо в эту красоту, желанную, влекущую, зовущую. В неведомый чудотворный живой мир. И лучше быть на дивной тропе одному. Видеть, что только тебя приветствуют, качая ветвями, берёзы. И чувствовать, что каждый маленький кустик тебе несказанно рад и тебе доверяет. И понимать: общение с природой – самое главное человеческое общение…
По просеке шагаю без труда. Снег твёрдый и держит надёжно. Но вот захотелось познакомиться с сосенкой-невеличкой и малышом-кедриком, растущими в стороне от дороги. И пришлось долго пробираться к ним в глубоких снегах. Дети леса были похожи на диковинных белых зверьков, ощетинившихся крупными иголками, заколдованных на время в рождественском лесу. Они крепко спали и меня не услышали. Налюбовавшись ими, я снова вернулась на тропу, ведущую в сокровенные зимние тайны лесного царства у Байкала и Ангары, которое зима держит в строгом порядке и неустанно украшает. Ангара морозными утрами парит так же, как и Байкал, и пар у не замерзающего зимой ангарского истока бывает гуще, чем в самой жаркой парной. Он плотно укрывает горы вместе с их растительностью. И застывает на кустах и деревьях куржачком, да таким ядрёным и толстым, что через мохнатые ветви не может пробиться солнце, которое кажется среди пушистых деревьев чудесной рождественской звездой. Волшебный сумрак, живущий среди густого куржака, завораживает. А верхушки берёз и сосен в вольной высоте с наслаждением купаются в солнечной синеве.
Удивляют красотой богатые инеевые одежды деревьев, лёгкие и тёплые. Хочется прикоснуться к их шубкам. И верится, что растения живут своей жизнью, как зайцы и белки, часто по этим тропам пробегающие. И так же, как звери, растения зимой меняют цвет.
Стволы и нижние ветви в снежных кочках, похожих на большие пышные наросты невиданных зимних грибов. И такие белые «грибы» повсюду, куда ни бросишь взгляд. «Грибы», которые нет смысла собирать. Ими можно только любоваться. Они появились на свет не для еды, а для услады души.
Ближе к вечеру теплеет, и ветерок начинает снимать с деревьев праздничные «одежды». Иней всюду осыпается с гибких ветвей. Он летит к земле, рассыпаясь в воздухе на мельчайшие блёстки. И так приятно оказаться в центре такой дивной метели!
А как расцветают поляны и заснеженные опушки закатной порой! Снег, вобравший в себя разноцветье заходящего солнца, вызывает восторг. Красота такая, что ни в сказке сказать, ни пером описать!
Бредёшь по лесу, испытывая детское очарование, и пытаешься вобрать в себя весь этот белый праздничный мир. И хочется всё разглядеть, всем налюбоваться. Не замечаешь ни времени, ни холода. И не хочется уходить отсюда, из этой диковинной красы. И без конца фотографируешь, забыв про перчатки. А дома, просматривая сделанные снимки, огорчаешься, видя их несовершенство. Не способна фотография передать всю прелесть, всю настоящую сказку природы. И долго ещё не покидает ощущение сказки, побывав в которой понимаешь: сказка – это не обязательно сюжет, где добро побеждает зло. Сказка – это вовсе не борьба. Сказка - это чудесный мир красоты, который наша природа без устали творит во все времена года.