.
16 апреля 1967. С дядей Жорой, и еще одним штукатуром, втроем, на старое кладбище отправились. Перед 1 Мая, Днем победы и Пасхой, памятник подправить, побелить, поштукатурить. Посредине кладбища- воинские могилы. И памятник. Солдат в каске, грустно сидит, с автоматом на коленях, тяжело опустив голову. Завели раствор, быстро отвалившуюся штукатурку подправили. Надо чуть подождать, пока подсохнет ,а потом пробелить на два раза. . Дядя Жора с напарником бутылочку открыли, помянуть солдат. Я пошел побродить. Середина апреля, травка пробивается, высокая место, панорама Донбасса .. Солнышко, тепло, прель.. Страшный грипп людей косил в ту зиму. Дядя Жора, утром и вечером, всех заставлял сырой лук и чеснок есть. Едем трамваем на работу, или с работы, - две три машины обгоняем, следующие с грустным кортежем на кладбище. Панорама всего Сталино открывается с высокого могильного холма.. Вон ЗИС .. До горизонта шахты, терриконы дымят.. Вон желтым ядовитым дымом окутан азотный завод, там дальше Греческий поселок.
. И вот, пока сохнет раствор для побелки, хотел акварелькой всю круговую панораму Сталино набросать . Достал маленький карманный этюдничек (с пачку папирос, и сейчас внучка младшая с ним играется), сижу, рисую. Из лога,снизу ветерок, через взбирающиеся на вершину холма могилы легкий потягивает.. Что-то золотистое мелькнуло внизу. Опять. Интересно. Пока сохнет акварель, пошел посмотреть. Крутой спуск в лог. У лога крайние могилы. Кого-то похоронили, а старый гроб выбросили. Почерневший, прогнивший. Из провалившегося угла гроба выбилась невероятной красоты, чистейшего золота, слегка вьющаяся прядь волос. Подошел ближе..Наверное лет двадцать гроб пролежал в земле, крошится. 20 лет нет этой златовласки ,а прядь выбилась, играется с ней ласковый весенний ветер . Слышу зовет дядя Жора .. Побелили второй раз. Рассказал. Дядя Жора промолчал, А второй его всегдашний напарник -"Да после войны так хоронили.. В чужую могилу.. Чуть прикопают…" И вот чья то судьба напомнила о себе..
Сидел рыбак веселый , на берегу реки..
А перед ним по ветру качались тростники..
Один тростник он срезал..
И вдруг, как оживленный , тростник заговорил:
- Рыбак, рыбак веселый..
Оставь, оставь меня ..
Когда - то молодая, красивая была..
Его я полюбила.. Меня он погубил..
Сидел рыбак веселый, на берегу реки,
А перед ним по ветру качались тростники ..
Окурки, огрызки, воспоминаний.. Жизнь, как сигарета, догорает в тонкой струйке дыма,, Первые воспоминания детства, что сохранил усыхающий мозг, и заржавевшая,в суете повседневной многолетней ,пустой сутолоке и суете сует, память..