Она любила это кафе. Оливковые стены, шкафы с изящным фарфором, ароматный кофе, изысканные плюшки, попугайчики в клетке, вечный "Завтрак у Тиффани" на экране и старый джаз из динамиков. Она здесь писала, встречалась с друзьями, пила кофе и болтала с официантками.
Как-то вечером, сидя за своим любимым столиком она рушила чайной ложечной хрупкие стенки "Мемуаров гейши", вдыхала кофейный аромат и вдруг замерла. В зал вошел ОН. Все в нем было именно таким, как она придумала. Жесткие с проседью беспорядочные вихры, узкое лицо, серые внимательные глаза, крупные руки. "Бывают же совпадения!" - подумала она и уронила ложку, потому как следом за НИМ по ступенькам спускалась ОНА, именно такая, какая привиделась - неброская, пастельная красавица, чуть полноватая, что нисколько её не портило, спокойная и немного медлительная, несущая на руках полуторагодовалого мальчика-белёчка. Малыш был славный и совершенно такой, каким она его и описывала - серьёзный и очень смешной.
У них здесь была назначена встреча с человеком, который собирался сдать им квартиру, то есть говорил, что собирался, а на самом деле, согласно сюжету, должен был обмануть их и вообще стать истоком всех их несчастий и бед. Да вот же он - за столиком в углу! Помахал им рукой и сделал приглашающий жест.
Неееет! Так не пойдет. Она и представить себе не могла, что они НАСТОЛЬКО живые. Надо срочно переписать эту повесть, срочно! Пусть всё у них будет хорошо, пусть живут они долго и счастливо, и пусть ни один издатель не возьмется издавать такое, пусть, и бог с ним, с гонораром...