Художник сидит на ярком куске ткани и импровизирует. Но нам с тобой это почти не видно, лишь фрагментами, когда удаётся заглянуть между людьми. Они стоят плотным кольцом и с интересом наблюдают за творчеством. Ты, не касаясь, ведёшь меня, мы пытаемся найти зазор между стоящими, но никто не спешит уходить. И вдруг ты тихонько берёшь меня за руку, пальцы твои деликатны, и тут я явственно вижу рождающийся у художника холст – там восходит солнце, горловое, городское солнце, оно греет мой рот. Мы больше не пытаемся протиснуться к художнику и, не сговариваясь, уходим. Пальцы твои выпускают мою ладонь и робко приветствуют моё предплечье, а вернее мягкий рукав лёгкого пальто. Солнце уже взошло из горла и светит, насыщая внутренний апрель. Мы оба опускаем ресницы, у моих глаз твой взволнованный свитер, куртка расстёгнута. Я не знала, что ты так близко.