и вот я уже памятник.
в памяти
его..
по развалинам ходите осторожно.
это самый черный день вашей жизни,
часть вторая,
когда кризис достигает апогея,
и душа выходит погулять.
лица вокруг –
разные грани невыразительности...
ведь в сравнении с ними мы....
мы, мы, мы!
твой дом обогревается
стыдом, литрами кофе и молитвами.
молитвы похожи на шум,
который производят,
чтобы заглушить невыносимые мысли.
а сама ты сжимаешь свою тайну в объятиях,
шепча ей что-то на всех языках мира…
ты продолжаешь ощущать нечто,
похожее на инерцию судьбы или перегрев во времени.
это забвение,
порожденное чрезмерностью печали,
ибо из всего, что есть на свете,
мысли больше всего похожи на боль.
верно, мы сумасшедшие,
мы те, кто отдает себя без остатка
в момент игры,
мы счастливы только в промежутке
между словами «мотор» и «снято».
этот промежуток -
время безвластия и безумия.
время харизматиков.
мы заплутали в наших снах
и не нашли дороги назад.
а всё, что после, ... корежит и убивает.
сегодня я
потерявший крылья ангел,
бесхвостая русалка,
бывшая нимфа,
а теперь самая обычная женщина...
подул ветерок — и нет её , -
скажи себе это.
я действительно чувствовала,
что жизнь сошлась в одну фокусную точку.
теперь мы оба знаем её
в мельчайших подробностях.
моя ма сказала бы:
сейчас у тебя момент Гамлета.
в смысле, нужно как следует напрячься,
чтобы решить, быть или не быть.
сострадание было нам не по силам.
то ли дело гнев –
стремительный, резкий, простой.
все это вдруг сложилось вместе,
и масса стала критической.
а прощание ударилось об асфальт перрона,
мгновенно отлетело эхом.
и снова ударилось,
отлетело,
удар....
вот как бывает:
мы становимся как бы растениями в оранжерее.
нас можно посеять,
подкормить удобрениями,
обрезать перед плодоношением,
а затем вырвать прямо с корнями…
был человек, а осталась туманность.
что делать?
катиться, куда пинает судьба?
тайна уст
рвётся на волю,
ее унёс ветер,
она растворилась.
тайна сердца осталась.
она будет лежать,
тяжелея и воспаляясь.
если дать достаточно времени,
она раздавит сердце,
в котором хранится.
не лишайте стихи тумана,
говорят великие,
он убережет вас от сухости, став дождем
и сохранит тайну сердца.
разве не так мы делаем из искусства правду,
или — из правды искусство?
Театр одного актёра. монолог.
Канадский фотохудожник Lyse Marion