Груша. Часть 4
Птица счастья завтрашнего дня
Прилетела, крыльями звеня.
Выбери меня, выбери меня…
И кто же эта счастливая женщина, что улыбается ей из зеркала?
Неужели она сама?
Уже восемь часов, как она счастливая.
Лена позвонила в десять – нет, в десять двенадцать: двенадцать минут ожидания - тоже немало; сейчас шесть утра, между ними – бессонная ночь: воспоминания, слёзы, мечты… Да, мечты: она ещё не забыла, что это такое.
Но кто же улыбается ей из зеркала? Совсем молодая женщина – и не смейтесь: да, молодая! Пятьдесят пять – это разве возраст? В этом возрасте только жизнь начинается!
Конечно, если присмотреться, и волос седых много, и морщинки у глаз, и губы неяркие… Но это всё ерунда: покрасим, накрасим, поправим, отмассажируем!
Как же жить хорошо!
Дел у неё – невпроворот!
В квартире бардак, даже чемодан до конца не разобран. Холодильник пустой… интересно, чем она питалась все десять дней? Зато похудела, и ещё нужно худеть: присоединится к Ларисе, та каждый день в любую погоду свои пять километров проходит. И сбросить-то нужно немного – но нужно, чтобы Кэти сказала: «Какая ты стройная, бабушка!»
Ой, Кэти-то скажет… но разве она поймёт? Где же в городе курсы английского? Обязательно должны быть! Она будет старательной ученицей: «главное – взять язык», как говорила Лена.
Боже мой… какая она счастливая!
Сегодня же позвонит Ларисе: хватит той умирать от любопытства; и в школу свою зайдёт: подгадает к большой перемене, войдёт в Учительскую и скажет… и скажет…
Но всё это потом, после самого главного.
***
Дежурный удивлённо посмотрел на Ирину: разве сегодня пятница? – и привычно развёл руками:
– Ничего нового, Ирина Васильевна.
Она улыбнулась:
– Новое есть: я нашла своего сына.
В кабинете начальника горотдела не было свободного места: все, кто мог, пришли послушать историю Ирины Васильевны.
– Не спешите, – сказал ей начальник. - Нам важны любые подробности.
Она рассказывала о волнениях перед поездкой, о пересадке во Франкфурте, о том, как стояла, растерянная, в зале прилёта, и незнакомые люди предлагали ей помощь.
О том, как увидела высокого парня, но не узнала в нём сына.
О красивой стране и приветливых людях, о Дне Благодарения, когда вокруг праздничного стола с непременной индейкой собираются друзья и родные.
О том, как поехала в гости в Сидней, услышала детское слово «гуся» и поняла: этот парень и есть её сын.
О том, что избитого, чуть живого, его нашли на пристани Сиднея.
О потере памяти, операциях и о том, как живёт он теперь.
О вопросе Саймона, ходил ли Эндрю когда-то на яхте, и как на её удивленное "Нет" он сказал, что тот мастерски управляется с парусами.
О том, что Юра, как она думает, был похищен и продан в рабство, а когда оказался в Канаде, то или пытался бежать, или чем-то разгневал хозяев.
Об анализах ДНК и долгожданном «Вероятнее не бывает».
– Юра пропал не один. Я надеюсь, что мой рассказ поможет найти его друга.
Если сын что-то вспомнит, мне сообщат, и я к вам сразу приду.
– Ирина Васильевна, – сказал начальник отдела, – мы искренне рады за вас. И спасибо: вы очень нам помогли.
Ирина возвращалась домой с букетом осенних астр: она и не заметила, как кивнул дежурному начальник отдела, как тот вышел и вскоре вернулся.
Шла и улыбалась, вспоминая, как её поздравляли, как вытирала слёзы Танечка-секретарша, а начальник отдела поцеловал ей руку и подарил цветы.
Сколько в звёздном небе серебра,
Завтра будет лучше, чем вчера.
Лучше, чем вчера, лучше, чем вчера…
Как же хорошо жить!
***
И сижу я – задумчиво-удивлённая: цепь случайностей – груша – Ирина…
Цепь случайностей.
А случайностей ли?
Не сломала бы Лена руку – не задержалась Ирина в зале прилёта; не встретил бы её Джордж – не увидела она незнакомого парня; не сказал бы Джордж Эндрю, что Лена сломала руку и переживает, что не может приготовиться к празднику – не пригласили бы их в Сидней.
Не жил бы Юра в городе с самой большой в мире скрипкой – не назвал её при Лене скрипучкой; не положила бы Сьюзен на блюдо с фруктами грушу – не спросил Эндрю у дочки, дать ли ей гусю, и не поняла бы Ирина, что он и есть её сын.
Кто-то верит, что случайности вправду случайны?
А палец болит…
Стоп. Почему я упала?
Шла по подземному переходу, привычно спешила, никого рядом не было, только передо мной молодая женщина везла в коляске ребёнка. Я хотела её обогнать, чтобы встать на эскалатор, но не успела: она застряла на первой ступеньке и нажала на кнопку «Стоп».
Что я подумала, поняв, что придётся подниматься по лестнице в три пролёта? Чертыхнулась? Подумала: «Чтоб тебе!»?
И тут же получила ответ.
***
И сижу я – полна благодарности.
Прости меня, девочка, и спасибо тебе за урок.
Чистые помыслы – не просто слова.
А палец… что палец? Посинел – побелеет, поболит – перестанет, поношу рукавички вместо перчаток…
Как же жить хорошо!
--------------------------------------------
Акварель Ирины Анди
© Copyright:
Евгения Серенко, 2018
Свидетельство о публикации №218010400113