..для тех, кто сдох.
я мастер.. нет. не так.. с Большой буквы. Мым-Мастер. Вот так.. ухмыляются мои губы. перо бросаю не дописав многоточия...
стол, подсвечник. поцарапанный шкаф и тумба-табурет - все это вокруг меня - как и обещалось.. дебильная шапка мистер-"M" досталась бонусом. все как просили.. за меня губы ее рта.. дак что же вы от меня ждете.. проникновений?
хожу по комнатке, по "берложке". уютна, япона мать!.. улыбаюсь по-Хабенски. а чем занимаюсь?.. да тем же что и "в миру". "выкупаю свое право". то я строгал серебро для сюда дослужиться, а теперь - отсюда - в место "правильное". святое. первозданное.
что от меня хочет перо?.. очевидно, образ прекрасной дамы.. говна в этом вопросе изрядно надо налить. опять скалюсь как Хабенский-городецкий. географ, мать его, несуществующей географии.. (да нет.. она существует)
так что.. "как она выглядит?" спросите вы. "все та же" - отвечаю, щурясь и смотря пространно мимо источника света в углы.
кроткая - зачет. ублюдство мое взглядом способная удушить. садится на стул предо мной. улыбка заменяет мир - вся херня что и вы можете накудахтать.
- маргарита! - крикните мне хором за меня!..
- а.. да да.. конечно, она.. гы гы.. я ж ее нарисовал.. только я был в дурдоме.
Подлинно, видимо, человек (или простите, я - уже что-то бессловесное) может любить only реально несуществующее. Воображение - кстати довольно болезненная и коварная штука - единственно изрядно подбрасывает в ряды мяса для торпед эти наши элитные портреты. А развивается оно быстрее, чем мы за ним бежим. Настоящее бежит вперед нас и растекается как сметана - вот такие откровения смертофреника. Сущностей, которые рисуют нежные портретики в вашей башке я могу назвать, если не боитесь.. или не надо? не разочаровывать узников 80-летней земнй школы скорби? смайл тут.. модно писать - мне приносят ваши - как газеты, чтоб я развивался, гы. точки. скобки.
так вот, образ. Кроткая.. - почему? потому что гордыня моя ищет иной полюс, я думаю.. Волосы рыжие?.. почему нет.. ублюдски черные, например, - записываю. Зарисую штриховку - типа русые..
Царап царап. Глазки мои горькие терзают лак стола. Любопытно, кто до меня на нем сидел локтями.. всмысле, впивался. Может, Гете?.. Так Ганди сказал, я не Гете а бормоглотэ. мне разрешают выходить в сад - я вам говорил. там садовник - вечно стебет граблями под лунным светом мертвый виноград. Вместе с ним иногда курим. Да. Беломор! А у вас он, я знаю, снят с производства. Вы же все наркоманы, гы. Но говорить ему со мной запрещено, хотя я вижу, хочет - блестят глаза свлочьи. Вру - перемолвимся иногда. Про жизнь. Его в основном.. Был слесарем в Новосибирске. Затесался до виноградных пород... Про погоды у нас говорим.. у вас... тьфу - только холодом резко веет сразу - сплевываю, иду в каморку. В "кузницу согбенной мысли". Для вас. Для молодых! выдумываем, и в бошки вам вносится технологическими ракурсом!... только ц-ц! не говорите никому, стратегическая тайна..
Ногти ломаются о карандаш. Отрастают мгновенно. Мистика. Каша тут целебная, как и придумал Данелион-грузин - пластиковая.
Так это.. что там моя.. порнобиблиотекарша.. живет?.. на вольных дармовых хлебах?.. разыщите - пинка передавайте.. нет - привет. Любовь по карманам рассовывать устал