Чем я тут занимаюсь?.. тем чем всегда.. писать учу... даже стариков бросивших прежние увлечения и занявшихся литературой.. вот есть один Рома... уехал в избу на Диканьку. Пишет мне как идут занятия.. «...Комочки нежноранимые, намагничивание, жара переплета» - его эпитеты из отчета ко мне по занятиям.. говорит: «Пойду на кровать учиться у Гоголя (дома всего 2, нет-3 книги:библия и мной привезённые Н.В. и Англ.. словарик(молитвочка твоя со мной)
приятно, что этот Рома таким великим делом занят. Гоголя при лучинке читает потом за Библию хватается сравнивает удивляется - опять за Гоголя.. Гоголь бьет по голове рому. вылазит Хэмингуэй.. бьет Гоголя кулачищем за рому. все довольны в итоге. рома со стороны смеется.
гоголь открывает книгу Ромы.. потом открывает гоголя... глаза бывшего писателя мудреют.
Вжигорь налитыми в глазные стаканы слезами с тоской глядит и уходит..
* * * *
Опять писать в депрессии сна.. попытка вынырнуть из океана боли над Гоголем на луч который над этой водой где-то там в высоте брезжит. это основной промысел писаки.. в воду вас бросают черти и давят головой ко дну.. а вынырнуть ты должен светлым и в пригоршнях держать жемчуг.. у меня один ил ссыпается с пальцев с серебринками Гогольского кварца... но я все-таки выныриваю... для продолжения литературного ильного рода...
о чем написать? Оно само проревет и промычит в уши.. господин автор, ты и так глохнешь от пасти которая вечно раззявлена над твоим ухом...
*
Пальмы... песок.. горы.. я на камнях.. вливаю - сморкаюсь - соленой водой нос среди блуждающих тайцев с мешками собирающихся крабов...
смиряющийся взгляд мой втыкается в набережний вечерний Пейзаж. волны с меня летят на берег, бьют об гранит. смывают песок.. мокрые барханы плющатся под ступнями..
крабики в предчувствие беды прорыли в песке вертикальные дырки - сягают из них в верхнюю жизнь...
волна литературы подо мной разрушит все новое..