Я крутила педали велотренажера, смотрела учебную передачу итальянского языка и ненавидела себя. За все --- за жирное тюленье тело, за короткие ноги, за глаза, за нос, за волосы, осанку, каждый палец на ноге и руке, за всю свою никчемную жизнь.
10 баллов из 10. Еще чуть чуть и я бы блеванула от самой себя.
Но я продолжала двигать ногами и улыбаться иногда поглядывая в зеркало.
Еще 20 минут смотреть урок итальянского и вертеть педали.
Ненависть останется при мне до того момента, как я усну. Потом она тоже будет,но сознание отдохнет от нее до утра, уйдя в мир снов. Хотя бы так.
Я почти не помню себя без этой ненависти к себе. Чуть сильнее в юности, чуть слабее сейчас, когда мне исполнилось 40, но она всегда со мной.
Иногда я спрашиваю себя, кем бы я была без нее?
Не знаю.
Ненависть к себе это разновидность нарциссизма. Знак другой, суть та же.
Как бы выглядел мой день, превратись ненависть в любовь к себе?
Обычно. Наверное так же как и теперь. Что бы изменилось? Ничего.
Что вообще может измениться в жизни тотальной неудачницы? Все может стать еще только хуже.
На градус ненависти не влияют ни вес, ни успех у мужчин, ни карьерный рост и прочие успехи.
Что бы ты ни делала, ты никогда не будешь достаточно хороша. Никогда. С этим ничего нельзя сделать.
Горы прочитанных книг по психологии, тренинги, терапия. А воз и ныне там.
Ненависть -любовь.
Есть ли разница -- что? Только в той части, если одно развивает и ведет вперед, то другое стопорит, тормозит, мешает. А уж что именно развивает и что тормозит. ... одному богу известно.
Весь этот круговорот мыслей вертелся привычно в моей голове еще 40 минут пока я плавала в бассейне, потом еще пару часов до сна.
Утро не принесло ничего нового.
Обычная увертюра - кофе, собраться на работу. Да и день обещал быть рядовым, обычный четверг на обычной рабочей неделе.
По четвергам, вечером, я ездила в музей современного искусства на лекции о современном же искусстве.
Темный бесснежный ноябрь.
Тверской бульвар.
Все светится или переливается иллюминацией.
Уличные музыканты около первого в стране макдональдса.
Молодежь пестрая и шумная.
Респектабельная публика, спешащая в театр.
Азартно фотографирующие гости столицы.
Автомобильная пробка на бульваре.
Толпа китайцев.
Влюбленные парочки.
Все это в едином ритме движется по разным направлениям.
Морозно.
Ветер закручивает горсть листьев и гонит их, гонит вдоль лавочек, вверх по бульвару.
До музея идти 10 минут быстрым шагом.
Зябко после метро.
Хочется скорее нырнуть в знакомое тепло музея.
Небольшой зал. Несколько десятков человек сидят в полумраке слушают лектора, которая под презентацию рассказывает о современном искусстве. Бойс, Херст, Дельвуа etc.
Я сижу которую лекцию подряд, слушаю имена, названия работ, описание акций и думаю о том, почему этих творцов считают творцами, а не сумашедшими?
Как это им удалось?
Меня серьезно зацепили слова Марины Абрамович в документальном фильме о ней же -- "сначала все 40 лет считают сумасшедшей и хотят лечить, а потом ты получаешь признание и нужно потратить много времени, что бы тебя начали воспринимать всерьез".
Ищу в современном искусстве, то, что зацепит.
Может современное искусство более социально, чем эстетично?
Пропорции, гармония, красота - все это уже было много веков. До. .. до. . Микелянджело, Рафаэль, Леонардо и так далее.
А теперь - взволновала какая то работа или нет?
Есть ли желание обсудить? Поделиться?
Давным давно искусство было доступно единицам. Избранным. А теперь?
Теперь нам доступен такой поток информации обо всем на свете, но нам не с кем это обсудить. Всем тотально некогда. Мы ничего не успеваем. Или не хотим успевать?
После лекции вечернее метро несет меня из центра на окраину.
Полупустой вагон. Уставшие лица.
Напротив сидит мужчина моих лет и с интересом меня разглядывает. Знаю, что выпадаю из общей картинки - не смотрю в смартфон, не читаю, не уставшая.
Я рассматриваю его в ответ. Внимательно. Доброжелательно. Спокойно и с достоинством, чуть улыбаясь. Это профессиональный навык, не более того.
Около пятидесяти, одет аккуратно, со вкусом, но не вычурно. Чистая обувь. Ухоженные руки. Нет, не маникюр, но и не обкусанные заусенцы.
Увидев в его глазах примерно такой поток оценок моей внешности и мне стало смешно. Посмотрев в глаза друг другу, мы расхохотались.
Поезд подъехал к моей станции, я вышла, мужчина вышел вместе со мной.
Идя к эскалатору мы заговорили как старые знакомые, вернувшиеся к какому-то прерванному разговору.