Мы с тобой больше никогда не будем вместе. Я держу в руках револьвер и направляю его на тебя. Почему ты плачешь? Почему умоляешь меня тебя простить?
— Нет, не трогай меня, умоляю, отпусти.. — просит она умоляющим и дрожащим голосом.
Я замыкался, когда держал револьвер, наведенный на её лоб, мой палец дрожал и не собирался нажимать.
— Что ты хочешь, скажи! — глотая слезы и сопли, говорила она.
Я молчал. Я указал пальцем на бутылку рома, но пистолет держал взведенный.
— Только без глупостей, говорю я ей.
— Хорошо.. хорошо!
Она осторожно поднимается, смотрит на меня, ведь знает, что я и в спину могу выстрелить, мне не принципиально. Она поднимается на стул, берёт ром, встает и протягивает мне в руки.
— Садись! — говорю я ей, крича, и указывая на пол.
— Почему ты целовалась с ним?
— Я не целовалась! Не цело..
Я ударил ей по губам револьвером, она пошатнулась и упала назвничь, хватаясь за губы.
— Ты разбил мне губы!
— Заткнись, сука!
Она что-то мямлит, не может четко сказать ни слова. Я понимаю, ведь я разбил ей губы, у неё идет сильно кровь. Я чувствую, что начинаю переживать, мне плохо, оттого, что я причинил ей такую боль. Я собирался её убить быстро, бесболезненно, а ударил по губам, теперь она плачет. Очень громко орёт. Я очень надеюсь, что никто не услышит, ведь тогда у меня возникнут большие проблемы.
Я нахожу на столе платок и протягиваю его ей.
— Держи, говорю я, совсем без эмоций и каких-либо чувств. Мой голос спокоен, хотя внутри во мне горит, наверно, я до сих пор очень её люблю.
Люблю.. странно, ведь она изменила мне, и я очень хочу убить её. Убить, потому что ненавижу её, а потом убить себя, потому что не могу без неё.
Она смотрит на меня странно, у неё идут слезы, все руки в крови, пол в крови, её футболка в крови. Она говорит:
— Ты идиот! — Ты ударил меня, а теперь хочешь помочь!?
— Не ори, говорю я ей спокойно, вытирайся. Потом садись опять на пол.
— Лучше бы ты сразу убил меня... — плачет она вновь, вытирает губы, а потом садится.
Кровь прекратилась, но ей больно, у неё притупился взгляд.
— Мне.. мне нужна скорая... Артём... Нужна скорая..
Я молчу. Ничего не отвечаю. Я делаю глоток рома и подумываю покурить.
"Зачем я тяну время?" — думаю я.
Надо её убить, а потом убить себя. Странное чувство..
— Я бы хотел вернуть всё назад, не быть здесь и сейчас, но ты ведь все равно не хочешь меня любить. Ты любишь кого-то получше, а ведь мы встречались лет пять...
— Да ты выдумываешь! Я никого не любила никогда, как тебя! Да что с тобой такое!? — спрашивает она, злясь и плача.