Мужчина средних лет, со светлым
ярким взглядом,
Пальто и шляпа, кисть в руке,
Несущий через линии богато,
Черты ребенка дивного и белый парус на реке,
И одинокие причалы,
Рассвет - дня каждого начало,
Любой порыв запоминает, и чрез холсты их воплощает.
***
Рисунки хвалят, раскупают,
Какой талант, какой пассаж!
Стремятся показать, что его чувства понимают,
К чему весь этот антураж?
***
Он чувствует себя, как белый мотылёк,
Хотя от бедности уже далёк,
Легко, свободно, слегка грустно,
Другие мысли повзрослев пришли уже,
Спасибо Бог за эти чувства,
Он взял за кисть – и выразил
всё то, что было на Душе.
***
Такая дивная удача, такие краски и тона,
На обозрение картину,
И публика любуясь – плачет,
Их потрясает глубина.
***
Для математика – решение задачи,
А для художника – наличие холста,
Для музыканта – инструменты, ноты, звуки,
Со всем богатством этим
жизнь полна.
Поэты, стихописцы – творческие люди,
Живущие на этом Свете, а
будто б на другом,
Давай-те ж мы их не осудим,
Коль кажется причудливым их
вид и их слова,
Ведь кто тогда создаст шедевры?
Что берегут дороже жизни,
И сохраняют на века!