Зажатые каменными джунглями и уткнувшись в новомодные гаджеты, мы совершаем ежедневные броски по неизменному пути работа-дом работа.
Трясясь в общественном транспорте и сигналя в надоевших пробках, мы видим только то, что впереди, забывая оглянуться или поднять голову вверх.
Укрывшись в коконе собственных проблем и забот, мы отгородились от всего, что может нарушить привычный образ жизни. А ведь рядом с нами существует иной мир. Он переживает за нас и волнуется, радуется и страдает из-за наших ошибок. Он завораживает своей загадочностью и… болью.
Он ждет, что мы снова научимся чувствовать его и понимать. Он просит о помощи. Ведь это так просто.
Достаточно вырваться из сияющих неоном мегаполисов и углубиться в лес, выбежать на нескошенный луг или присесть в заросшем овраге. И слушать. Внимательно слушать.
Задорные пересвисты пернатой мелочи, деловитое жужжание тружениц-пчел, вечно серьезное шелестенье муравьев и … мелодию флейты.
Кажется, будто она где-то рядом грустно подпевает летнему ветру, не замечая ничего вокруг. В ней есть какая-то вселенская усталость, словно музыкант, наперед зная, что зал будет пуст, обреченно выходит на сцену и, поклонившись равнодушным сиденьям, начинает играть. Каждый день, по одним и тем же нотам.
Вы заметили? Звук усилился. Он приближается. Первый посетитель концертного зала. За столько лет! Мелодия становится все громче и громче, а звуки – пронзительнее. Музыкант счастлив, и сейчас он играет только для вас, не обращая внимания ни на что вокруг. От этого по телу побегут мурашки, и появится безумное желание заткнуть уши и бежать. Бежать без оглядки туда, где не будет слышно этого стона.
Останьтесь, ведь музыкант вас так долго ждал. Ему надо очень многое рассказать, возможно, вы - единственный шанс. Поверьте, он не сделает ничего плохого. Просто закройте глаза и откройте душу…
***
… и вы увидите огромный, страшный смерч. Ослепляя первозданной чернотой, сквозь которую изредка прорывались языки пламени, он медленно катился вперед, оставляя после себя мертвую обугленную землю.
Аура лютой ненависти и злобы вокруг была такой, что осыпались листья на деревьях и плавились камни. Все живое в панике и ужасе бежало, ища спасения.
Только не люди. Торопливо обняв родителей и жен, детей и невест, они уходили туда, к смерчу. Сжимая в руках винтовки и гранаты, затаившись за пулеметами и пушками, дергая рычаги и штурвалы, они встали на пути черного кошмара.
Зло хрипело, извивалось от боли и, словно омут, втягивало в себя этих безумцев. Но на их место приходили другие, а на место других – третьи.
Бесконечный конвейер смерти крутился, меняла направление, рычал и выл, оставляя после себя на истерзанной земле неподвижные холмики, над которыми скорбно кружились одинаковые бланки со словами «убит, погиб, умер от ран, пал смертью храбрых». Но люди не отступали.
И смерч не выдержал. Переполнившись яростью и злостью, он взорвался, осветив небосклон огнями победных салютов, и разбросав вокруг сотни тысяч одинаковых бланков с одной и той же фразой – «пропал без вести».
***
.. музыка затихла, вы заметили?
Нет, он не ушел, он ждет, чтобы сказать самое главное. Он – один из тех сотен тысяч, пропавший без вести, не погребенный. В прошлом.
Тоскующая флейта в настоящем. Вытьянка – дух не похороненных костей.
Не бойтесь, откройте глаза. Пора вставать и идти. За флейтой.
К нему. Он вас так долго ждал. Его нашли и похоронят. Теперь он счастлив.
***
Концерт окончен, смолкла флейта навсегда,
Еще одной вытьянкой меньше стало,
И пусть наступит день, когда
Все кости обретут покой под пьедесталом.