А всё. Ты своё уже всё истратил.
Кто-то съел это всё за тебя, да и вместе с тобой.
Прожевал тщательно, проглотил, срыгнул сыто да тебя выблевал
за ненадобностью – кому нужны твои кости, когда мясо уже обглодано?
И живешь ты
зачем – уж теперь не ведомо.
Утром, на работу собираясь, стучишь костями, соседей будишь.
А для чего идешь?
Для чего жив ещё в каждое утро мутное?
Обглодан дочиста – были б нервы, боль хоть чувствовал бы
Да нету – ободрались вместе с кожею, тогда ещё – с первой большой любовию.
Была б боль, да горло – выл бы, да высохло до суха, до кости, осипло наглухо.
Был бы голос, да вой бешенный,
может, вспомнил бы, выдумал бы историю –
для чего живёшь ещё, и какой ещё от судьбы ждешь затрещины.
Но истории тоже нет. Просто вроде как так положено – жить ещё,
просыпаться утром
И тащить, глухо погромыхивая, косточки.
Это всё твоя надежда ещё где-то не сдохла, спряталась.
В уши-дыры простодырые шепчет: «Будет ещё!»
И рука отсохла – оплеуху себе не отвесить – Что там будет ещё?!! Не с чего!
Все истрачено.
(хостел «Стражник»)