Но Отче грустит над очередью к реке
В которую никого не пускает дважды
Вера Полозкова
Грустит наш Отче. А очередь все растет.
Опять в ту же реку... На те же, простите, грабли.
Печалясь следит... Хотя столько вокруг забот.
Наверное знает, как остры в печали сабли...
Наивные люди, пытаются возразить,
Пытаются снова судьбу переиначить.
А также простить... Надеются, что сумеют забыть,
Не видеть того, что заметит и плохо зрячий.
Река не болото... Река, ошибаясь, бежит.
С собою берет, а затем утоляет печали.
И,строчки смакуя, грустит, улыбаясь пиит.
На том берегу,что зовет в незабвенные дали.