А что вдруг в 30 я остригу волосы, покрашу этот короткий ежик в едкий розовый, проколю нос и уеду на Гоа?!
Хотя нет Гоа это не мое, я не умею жить в жаре, духоте и влажности. Я уеду в Ирландию, буду в огромной парке на овечьем меху, укутанная в плед ручной работы, кататься на лодке.
Только я, мой верный мохнатый пес и величественные Фьорды. Буду учить местное наречие, жить у какой-то доброй семьи, которые будут готовить на завтрак огромные порции омлетов с кровяной колбасой, а вечером буду сидеть в маленьком местном пабе, попивая Bushmills, слушать рассказы бывалых местных стариков, буду понимать слова через раз, но так же как и они буду искренне заливаться смехом на весь бар.
А потом я возвращаюсь в реальность и понимаю, что хочу свой бар, с дерзким названием и будоражащей сознание концепцией, а к 30ти хочу ресторанчик, с уникальной кухней.
А ты говоришь мне :"Поехали в столицу, будешь работать в офисе за 80косариков в месяц, трать их на себя, готовь ужин, поженимся, о совместных детях подумаем, а через несколько лет бросим все и купим домик на юге".
По моей спине проходит холодок от каждого твоего слова. Кажется я не люблю. Ведь я не способна на все это барахло которое ты описал. Или ты не тот герой, ради которого можно было бы.
Михайлова Виктория