Бухать на закате – красивое дело.
Бухать на закате приятней вдвойне.
И кажется, юность ещё не сгорела
В прожорливо-красном закатном огне.
Глаза заблестели, волнение в чреслах,
Ты снова орёл и хозяин Земли.
И в жопе, сидящей в уютнейшем кресле,
Опять пионерские зорьки взошли.
И будто бы нет алкогольной обманки,
И это не сон и не пьяный угар:
Вперёд пронеслись в пулемётной тачанке
Мальчиш-Кибальчиш и Аркадий Гайдар.
И видно, как корчит баронов заморских.
Попробуйте жирные шеи сберечь,
Когда благородный Румата Эсторский
На серость обрушит карающий меч.
И то, что ты слышал когда-то с пелёнок,
В тревожные дали тебя позовёт.
Опять выше солнца взлетает орлёнок,
И снова товарищ «Гренаду» поёт.
И сталь закаляется крепче булата,
И вновь продолжается дело отцов.
И к бою готовы Победы солдаты
И сотня будёновских юных бойцов…
Но что это, что? И куда всё пропало?
С чего ты к холодной баклажке приник?
И вот, как крушение всех идеалов,
Ты снова больной и похмельный старик.
Бухать на рассвете – привычное дело.
Бухать на рассвете прекрасней вдвойне.
И вот уже юность к тебе прилетела
В серебряно-белом рассветном вине…