Миниатюра
Эпиграф:
Каждый день нас приближает к смерти.
Я об этом думаю, а ты?
Мари Шансон
Я начинаю понимать террористов. Иногда и мне хочется взорвать мир. Например, сегодня у меня было собеседование. Вернее, не собеседование, а так, лёгкое прощупывание почвы. Мне сказала одна знакомая, что у них в магазине «Примарк» до сих пор идёт набор на продавцов. Как? До сих пор? Я же месяц назад отсылала в эту фирму свой Bewerbung по электронной почте, заполнив какую-то уму непостижимо сложную конструкцию типа анкеты. Загрузила «историю болезни» всей своей никудышней жизни, в смысле Lebenslauf, дополнила «рецепт неудачницы» фотографией десятилетней давности, нажала Enter. Правильно? Не правильно? Отправила? Не отправила? Даже в технике есть иногда сбои. Так что пошли они куда подальше, всё равно на работу не возьмут, а я ещё буду тратить на фотустудию бешеные деньги. Тут перебиваюсь с хлеба на воду, поправилась аж на 5 килограмм. От голода. Опухла.
Так вот. Я пришла в трёхэтажный недавно открывшийся вещевой магазин в разгаре обеда и что вы думаете? В это время никто не ест, все меряют одежду на свои тонкие длинные кости. И эту одежду выносят покупателям такие же тонкие длинные кости, одетые в основном в чёрное и обтягивающее: футболки, джинсы. Это чтобы усугубить утонченность своей фигуры? Ну честно. В магазине среди молодого персонала, который раскладывает на полки пачками одежду, ходят одни скелеты-блондинки.
Прошу найти мне шефа смены или менеджера. Молодой человек, с бородой и в очках, лет тридцати от силы, ушёл и с концами, видать обрадовался, что можно погулять минут десять, подальше от этого дурдома. В уши бьёт безвкусная музыка, между стеллажами ходят-толкаются разные женщины всех национальностей и весовых категорий, на полу валяются платья и блузы, упавшие с плечиков, а в проходах – не пройти, не проехать, не работа, а праздник.
Подходит ко мне шефиня смены. Я ей объясняю свою проблему и чего бы мне хотелось от этого долбанного магазина, (только вошла в него, у меня сразу давление подскочило, как у гипертоника): отправила вам документы онлайн, не знаю, дошли, не дошли, потому что первый раз таким образом заполняю анкету, уже прошёл месяц – ни ответа, ни привета. Хотелось бы знать, что с документами и стоит ли надеяться. Господи, думаю, на что? На скорейшее определение в психушку? Девушка-шеф лет 27-ми говорит:
- У нас тысячи таких прошений на работу, выбирают. Ждите.
Я не ухожу, стараюсь быть по настойчивее. Из тысячи-то чем-то нужно отличиться, (хотя у меня два высших), чтобы на работу взяли. Говорю:
- А можно я вам папку с документами сейчас передам, у меня с собой. Вдруг онлайн-документы не дошли. Ведь никак не проверишь – отправились они или нет. Дошли? Не дошли?
- Нет, мы не берём письменные заявки и документы с папками, только по интернету.
Ну что тут скажешь? Только взрывать.
Подумалось: «Бежать… бежать… бежать… хорошо, что не взяли… через неделю я бы точно обмоталась взрывчаткой и встала у кассы с красным флажком… Ну как можно так издеваться? Не у всех одинаковые возможности и папы в президентах, не у всех есть шанс отправить прошение на работу по интернету, не у всех есть компьютер, не все им владеют, да и раскладывать одежду на полки магазина, думаю, семь пядей во лбу не нужно иметь».
Жесть. Зачем я училась десять классов? Долбанная физика, химия, математика чуть ли не высшая. А пединститут? Зачем оканчивала? Такую работу можно было в 12 лет найти, когда я хотела из дома уйти…
23. 12. 2017, Мари Шансон, Мюнстер