Сегодня я читал о том, как погибают: в глубокой депрессии, совсем одни, в аду кромешном поглотивших мыслей. Всевозможные статьи, рассуждения на тему вечного вопроса о смысле собственных скитаний — самобичеваний, ярой ненависти, утягивающей к самому дну человеческого бытия, уподобляющей безвольному существу, готовому отдать свою жизни просто потому, что нет смысла бороться. Да и не хочется, вроде.
Люди совсем безвольны. Чересчур. Свойственность привыкания к положению дел даёт повод на убийство красок в собственной картине на холсте, создавая бунт и хаос в, собственно, своей душе; и человек как-то забывается совсем уж. Теряется и не находит даже мнимый выход, позволяя внутренней нечисти возглавить бесовский парад на ломких, дряхлых костях безвольного мученика в собственной прихоти по «всему воли божией», заповеди праведника, сдыхавшего из-за внутреннего кровотечения, не выявленного ранее.
Я читал статьи, где, казалось, эти безвольные тушки медленно изгнивали, пока остатки сил унылой воли в конец не крикнули: «умри!». Там человек уже и не мыслил, вроде. Едва был шаг — последний в пропасть; и было уже неважно состояние его души, мыслей, подкожных чувств. Возможно, просьбе о помощи, не оказанной ранее «врачами», лишь дающими совет.
К сожалению, человек погиб, оставив после себя лишь тусклый свет в душе близкого ему человека, быть может, просто устав держаться за последнюю нить мнимого будущего, именуемого, кажется, счастливым.
— как же я устал...