Эту историю мне довелось услышать во время одного из научно-поисковых рейсов
на РТМС «Куликово поле”. И хотя рассказавший ее матрос Кошечкин утверждает,
что здесь нет ни одного слова вымысла, за достоверность ее я все же не ругаюсь...
Хотя, с другой стороны, в этом мире все возможно. И даже такое...
Из рассказа матроса Кошечкина
Работали мы тогда у берегов Африки. И вот случилось так, что
наш боцман заболел. На судне врача не оказалось, его на плавбазу увезли с аппендицитом, а от тех пилюль, которыми старпом пичкал больного, тому становилось все хуже и хуже. Что делать? И хотя сдавать больных в инпорты у нас было не принято - чтоб не разбазаривали государственную валюту, капитан решился на крайнюю меру - отправить боцмана в ближайший порт на лечение. Однако без разрешения мы туда зайти не могли. Поэтому капитан стал по рации связываться с берегом.
Мол, так-то и так, у нас на судне находится больной, которому необходима экстренная медицинская помощь. Один раз вышли на связь, другой... Тишина... И вот, когда мы уже потеряли всякое терпение и решили без разрешения идти в ближайший порт, вдруг на горизонте появляется катер и направляется прямо к нашему судну.
Выходят оттуда двое военных моряков и без всяких слов забирают к себе на борт нашего обессилевшего боцмана... Пока мы очнулись - что да как, катер уже тю-тю, исчез за горизонтом... вместе с больным... Кто это был? Куда забрали нашего боцмана? Никому не известно...
Покружили мы на месте еще немного и пошли рыбу ловить.
План-то нам никто не отменял. А каждое утро ровно в семь возвращаемся на то же самое место, где у нас боцмана похитили, и на связь пытаемся выйти. Только никто не отвечает.
Так проходит неделя. Вторая. Ну, думаем, все, пропал наш боцман...Сгинул в безбрежных африканских просторах...
И тут снова появляется на горизонте тот же самый катер, причаливает к нашему судну и те же самые два военных морячка, а может и не те, но похожи, выносят нам нашего бедного боцмана. Живого! Но вид у него - мама не горюй! Если сдавали мы его хоть и больного, но достаточно упитанного, то теперь перед нами стоял иссиня-черный скелет, обтянутый кожей и с очень голодными глазами. Но здоровый.
Накормили мы нашего боцмана и давай его расспрашивать – где ж его, бедного, так лечили? Он сначала отмалчивался. А потом все ж поведал свою душераздирающую историю.
Оказывается, там, куда его отвезли, больниц вообще нет! А только лазареты, или точнее - лепрозории, то есть такие резервации, куда больных свозят.
У каждого там свой шалаш имеется. И все... Остальное - дело техники: выживешь - тебя обратно к здоровым отвезут. Не выживешь - на то божья воля... Вся надежда только на родственников. На их доброту и заботу. Только они к этим больным и приезжают. Привозят им еду, воду, лечебные снадобья... А у нашего боцмана в Африке, как назло, никого… Хоть волком вой. Он и выл. И волком, и шакалом, и гиеной. Пока его вой другие больные не услышали…
Жалко им стало никому не нужного белого моряка. Кто ему кузнечика жареного даст, кто кожурой от банана поделится, кто кокосовую скорлупку кинет... Но, как ни странно, а вылечился наш боцман. Напрочь хворь прошла. Хоть худой, а здоровый. Вот только нервный немножко, дерганый. А так ничего.
Говорят, теперь вообще не болеет.
Боится...