Когда, не помню, где-то за границей,
Играл на скрипке уличный скрипач,
Я слушала и сердце разрывалось,
От музыки пронзительной, хоть плачь,
Душа играла, а не скрипка пела...
Седой , красивый, трепетный маэстро,
Народ всё прибывал и слушал душу,
Растроганного, пламенного сердца,
И многие, глаза свои скрывали...
От слёз, наверно, так он тронул душу,
О, как бывают искренними люди,
Когда случается им гения послушать!
А он был гений, в этом нет сомненья!
Он не играл, он плакал скрипкой тонкой,
На тротуаре, где-то за границей,
Так горько, как обиженный ребёнок....